Domingos de Ramos.

Domingo de Ramos de hace unos dos mil años:
Un grupo de eufóricos simpatizantes entran en Jerusalén, guiando al Hijo del Carpintero, en pos de cumplir las profecías...
Domingo de Ramos del año 2009:
Servidora e hija, contemplan la ópera rock "Jesucristo Superstar" en el Gran Teatro de Córdoba. La representación, impecable, provoca en mi querida hija, una serie de incógnitas, que en voz muy bajita, le voy desvelando al oído;
"¿Pero ese quien es, Judas?",
"No, es Simón, Judas es el otro, el que va vestido de negro",
"Ah", "Y cuando tú eras "jóven", ¿qué papel hiciste?.
"mmm, ninguno...,bueno, era parte del "cuerpo de baile".
"De baile, ¿Tuuuú???.
"No te sorprendas tanto,niña, que este cuerpo también formó parte de un todo que bailaba". Y YO SOY JOVEN!.
Entonces, la memoria me lleva a:
Domingo de Ramos del año mil novecientos ochenta y tantos, (Que no quiero pensar cuantos años hace realmente):
El grupo de teatro aficionado del Liceo del Círculo de la Amistad, se dispone a estrenar la ópera rock "Jesucristo Superstar". Hace calor, o tal vez nosotros tenemos calor, aunque en los ensayos, pese a tanto salto y voltereta, hemos llegado a sentir frío en ese escenario de más de cien años de antigüedad, y de más de cien años de funcionar sin apenas reparaciones o actualizaciones. Al bailar hay que tener cuidadín con las astillas de las tablas del suelo. Eso sí, suenan de maravilla...
La gente está nerviosa, bueno, algunos, yo no, pero llega el director, hecho un basilisco: Falta menos de una hora para el estreno y los que tienen que hacer de leprosos en una escena se han presentado borrachos, la horca de mentirijillas no funciona, y la corona de espinas que nadie ha probado antes del ensayo general, pincha de verdad. Para colmo las capas de los sacerdotes de la sinagoga están sin planchar.
Pero todo problema tiene su remedio:
Judas se ofrece a ahorcarse con su propio cinturón, con lo cual la escena queda muy original: Judas canta a grito pelado en su ofuscación, hasta que llegando al límite, se quita el cinto, se lo envuelve al cuello y saca la lengua, así en plan tío que se está ahorcando a sí mismo y cae al suelo. Entre bambalinas, (sólo entre bambalinas), se escuchan risas.
En cuanto a los leprosos, los mismos bailarines les envolvemos en papel higiénico y les tiznamos las ropas para darles pintas de leprosos, leprosos borrachos, bueno, pero leprosos al fin y al cabo. Resulta que así medio beodos se arrastran y gimen con más realismo y la escena queda guay del paraguay.
En cuanto a la corona de espinas, como el mismo director es el que hace el papel de Jesucristo, se las apaña como puede para aleccionar al actor que se la tiene que poner para que no se la encaje con la misma fuerza que en el ensayo, o la sangre de su frente no será precisamente de bote.
Las capas me toca plancharlas a mí por bocazas: Preguntan quién sabe planchar y yo levanto la mano :S. En fin, otro problema resuelto.
Otros chicos y yo, miramos al público que ha venido al teatro, a través de los descosidos que pillamos entre las rendijas del telón. Veo a mis padres sentados en una de las primeras filas. Ese es el momento en que empiezo a sentir latir mi corazón, en mis sienes. Vamos que me da el ataque, pero no me dura mucho, no me da tiempo porque sin darme cuenta está sonando la overtura y alguien me coloca en las manos unas cuantas hojas de palma que cantando y bailando entre el público, vamos repartiendo como parte de la escena. No hay borriquilla: Jesús entra a hombros en Jerusalén...
Yo ya me he clavado en la rodilla la primera astilla de madera de la noche, pero me doy cuenta mucho después...
(No, de aquel evento no tengo fotos, ni del grupo de teatro, pero recuerdo a algunos de ellos, esas cosas parece que no se olvidan :)

Falta de comunicación.

Claudio se levantó de la cama como todas las mañanas, fué a hacer pis, se lavó la cara con agua fría, fué a la cocina y enchufó la cafetera.

A continuación se metió en la ducha, salió, se secó, se repasó la barba, se peinó y se vistió. Llegado ese momento, la cafetera ya había terminado su función, por lo que fué a la cocina y se sirvió un café cortado, como cada día. Lo bebió despacito para no quemarse la lengua, soltó la taza en el fregadero.
Fué hasta la entrada de su casa, cogió su abrigo de la percha, se lo puso y salió de su casa, camino de la parada del Bus.

Al llegar a la oficina, se extrañó y alegró de ser el primero. Orgulloso abrió la cancela con su llave y entró en el recinto vacío. Encendió las luces, y se dirigió a su mesa. Conectó su ordenador y mientras se ponía en marcha, se fué al office a enchufar la máquina de café.

Qué raro, nadie llegaba, qué pasaba ese día?. El tiempo iba pasando; el reloj marcando los segundos, los minutos...
Se sirvió el tercer café y se lo llevó hasta su mesa para tomarlo allí mientras miraba el correo del día. Miró antes su reloj de pulsera, lo comparó con el enorme reloj de la pared: Eran ya las ocho y media y no llegaba nadie. Miró por la ventana: La calle le pareció estar más tranquila de lo habitual. Empezó a sentir una extraña sensación, como de estar en un sueño.
Descolgó el teléfono y llamó a su mujer, que a esas horas estaría en casa:
-"Marta, llevo casi una hora en la oficina y no llega nadie, ¿qué piensas que puede pasar?.
-"A ver Claudio, Ayer Domingo, ¿tú cambiaste la hora de los relojes?
-"Sí,claro".
-"De todos?"
-"Que sí, que sí!".
-"Pues yo también: caso resuelto. Querido, me vuelvo a dormir: "click".

FaceBoomerang

Y de pronto, a los cuarenta años, se registró en una red de internet para no perder el contacto con sus compañeros de los cursos que había estudiado en el extranjero. Al principio le pareció hasta divertido.
Y empezaron a aparecer antiguos conocidos que la buscaban por su nombre.
Y observó que hay en el mundo unas cien mujeres llamadas como ella, con nombre y apellidos.
Y también descubrió con espanto que estaba siendo encontrada por su pasado, ese que de vez en cuando añoraba con nostalgia; pero también estaba siendo encontrada por el que había querido olvidar.
Hasta que una noche, horrorizada ante la aparición de ex-pretendientes indeseables, ex-condiscípulas del colegio de monjas y demasiados ex-elementos para su cuerpo serrano, decidió pulsar un botón, el llamado "supr".
Porque el pasado es un boomerang que a veces vuelve directamente para metérsenos en un ojo.

Te odiaré mañana.

Y renegaré de aquellos vaivenes,
Y de las lunas , y de los soles,
Y de las calles
Y de los males
Y de los bienes.
Está bien, sí.
Te odiaré mañana.

EsTaDo De SuSpEnSiÓn

Dedicado a Tránsito, a quien le doy la bienvenida con todos los honores, a esta santa casa llena de colorines :).

Si el amor es la respuesta, ¿Cual era la pregunta?.

LOS MARCIANOS INVADEN NUEVA JERSEY

A partir de las 20.55 horas, hordas de extraterrestres invadirán con sus naves las tierras de Nueva Jersey. El ataque dará comienzo en la población de Grovers Mill, donde vehículos cilíndricos en los que viajan los marcianos, atacárán la tierra ayudándose de trípodes con brazos tentaculares, para comenzar así la invasión de nuestro planeta.

Para seguir en directo el inminente ataque, se recomienda sintonizar a la hora mencionada, la emisora radio3 de Radio Nacional de España.
La narración, que será dirigida por Gregorio Parra, de Radio 3, reunirá a 25 voces conocidas de la radio española como Luis del Olmo, Juan Ramón Lucas o Primitivo
Rojas.

Desde un teatro de Pozuelo de Alarcón (Madrid) y promovida por la Academia de las Artes y las Ciencias Radiofónicas, con la participación de las principales cadenas de Radio,(Radio Nacional de España, la Cadena SER, Cadena COPE, Onda Cero, Onda Rambla, Punto Radio, Radio Intereconomía y Onda Madrid), será dramatizado el fantástico guión escrito en 1938 por el eminente Howard Koch a partir del relato de H.G.Wells,"La guerra de los Mundos.
Hace 70 años, fué emitida por primera vez esta singular obra por la cadena americana CBS, interrumpiendo en directo la emisión de una representación teatralen el Mercury Theatre. Era la noche de la víspera de todos los santos, (Halloween).Los programas y el espectáculo se interrumpía para emitir la difusión de comunicados de última hora sobre un supuesto ataque extraterrestre.así, los oyentes que sintonizaron el programa lo tomaron como algo real, provocando pánico en las calles de Nueva York y Nueva Jersey, llegando algunos ciudadanos al suicidio..."

Yo no me lo perdería; es todo un homenaje a la Radio, a los buenos guiones, a la ciencia ficción y cómo no, a Orson Welles..

Algo se muere en el alma...?

Filosofía de uso doméstico. ( I )

"mira, todos los hombres escuchan, es sólo que unos tienen más prisa que otros en que te calles para ir al lío"

(Marnofler: "Tratado de psicología masculina")

Rutina matrimonial.

Es el título del nuevo disco de mi amiga RAKEL WINCHESTER.
El disco entero es "pa no perdérselo". A mí me encanta :).

Otra vez de viaje !

Que soy como Santa Teresa, no de mística, ni de buena, sino de viajera!

Triunfar.

Actualmente, todo lo que huela a "triunfo", se suele relacionar directa o indirectamente al "status", al dinero, a las posesiones materiales.
Yo he conocido y conozco, a verdaderos triunfadores, a los que admiro y me llenan de orgullo, y ninguno de ellos ha nadado en la abundancia material, ni tampoco les ha faltado de nada, puesto que su propio modo de entender la vida, les ha ido proporcionando las oportunidades de mantenerse y mantener a los suyos de modo muy aceptable.
"Quedar victorioso-tener éxito...", eso dice el diccionario que significa triunfar. Luego queda clarísimo que el que tiene la satisfacción del éxito según lo entienda, es un triunfador sin lugar a dudas.
Y qué es triunfar para cada cual?, qué es triunfar para "todo el mundo", para "los demás?.
No relaciono el triunfo con el dinero, que es necesario, por supuesto para vivir, pero el concepto de "suficiente" que tenga cada cual, es el quid de la cuestión.
No sucumbir en el error de aceptar vivir la vida de otro, la vida que él no puede vivir y proyecta en nosotros es importantísimo.
Ser uno mismo, reconocerse ante el espejo, aceptarse y quererse. Palabras que suenan a libro de autoayuda desde lejos, pero que son ciertas como la vida misma que nos echa un vistazo cada día al despertarnos, y cada noche al dormirnos.
Yo sé lo que para mí significa: dormir tranquila cada noche; tener la conciencia limpia o la voluntad de limpiarle lo que la manche; saber que no me he traicionado a mí misma, ni a nadie. Una vida sin traiciones, sin deslealtad, sin dobles juegos. Una vida con errores, naturalmente, pero con rectificaciones, con la humildad suficiente para reflexionar ,echar un paso atrás y dar explicaciones si es necesario.Sin rencores, sin echar basura bajo la cama. Sin venganzas. Una vida con la suficiente fuerza, que de momento no me ha faltado, como para afrontar las decepciones que me hayan podido llover hasta ahora.
Y tengo la suerte de contar con personas de primera división, que me quieren y lo demuestran.
De ellos, a los que se asoman de vez en cuando por aquí:
Os quiero, GRACIAS. :)

Summertime

Es tiempo de vivir mucho y dormir poco...

Y te espero...

Aquí me tienes, viejo;
Expectante, . Bajo el influjo de esta droga duroblanda, llamada Tinto de verano. Saboreando el rioja dulzón y alimonado.

Escuchando el irreverente "Rock over Beethoven". Ese que escribiste cuando pensabas que los años no pasarían nunca. Pero ya ves, los años sólo son tiempo. ¿Qué has hecho con todo éste que ha transcurrido entre esos días de rock y fugaces paseos por la sombra?.

Dicen que tienes mal genio, que eres huraño; que tu alma no se abre ni haciendo palanca.

Pero ya estamos en otro siglo, viejo; deja que los patos bailen a su antojo, y tú, sé buen chico, y regálame una noche de brisa fresca, pasión y rock, dentro de tres lunas.

Te espero tras el día sagrado, viejo.

Be good: no me defraudes.

La verde Irlanda.

"Irish Love"(Mark Knopfler), cover: Carlos.

Desde el cielo...

Maruja Clapton, digo Eric Limón!

Son las doce de la noche, los respectivos churumbeles están dormidos y yo he tenido un mal día.
Msn: Llega Carlos:
-Hola Siouxie, qué tal el día?
-Siouxie no está, soy MarujaLimón.
-¿Esa que tiene losojitos moraos de tanto sufrí?.
-La misma.
-Anda coge la guitarra y calla, pon audio y dame la sexta:
-Doooggnghadhgacloncccc!
-Vale, afina y dame la primera:
-Dinngnngahhgclinccc!.
-Bien, ahora afina y espera.
-¿Cual vamos a preparar?.
-Me apetece "Tears on heaven".
-No puedo cantar esa hoy.
-Y eso por qué, vamos a ver?.
-Porque today ha habido tears in my heaven.
-¿Qué ha pasado?.
-Ya te lo contaré cuando se me olvide.
-Vaaaaale, dame mi menor y vamos a ver si probamos qué tal sale layla.
Me gusta la letra de layla. Es chulísima.
-Mola, sí.
-----(AserejeeeAchiviriiiChechiviriiiblablaaaaaa....)----
-¿Sioux, qué ha sido eso?.
-Cual de las dos cosas, el ruido de la calle o mi rechinar de dientes?
-Lo de la calle, ¿qué fuelte no?.
-Sí, hay una cruz de mayo plantada en la plaza donde vivo y los altavoces están a toa leche.
-¿Y qué es eso de una cruz de mayo?.
-Pues básicamente es una cruz de cartón forrada con claveles, pinchada en el suelo,y rodeada de macetas. Enfrente le ponen una barra para beber y comer, y al lado un tablao para bailar y un par de altavoces estridentes con sevillanas a toa leche.
-¿Y para qué sirve eso?.
-Pues para que la gente baile, coma, beba y pueda molestar a los vecinos.
-Genial. Pues ponte los auriculares y a lo nuestro.
-------Iba yo por el Rossssíooo y me cogiste de la manoooooo........-------
-¿Y eso que suena qué es?
-Lleva el pelo estirao patrás, usa bata de lunares y se llama MariaDelMonte.
-Qué cosas!
-Sí, Andalucía llena de misterios, ya sabes.

Mother.

Ojalá las madres tuvieran las respuestas...
(Gracias Carlos)

Bon Voyage!

Hoy ha sido un día muy emocionante:
viajé peligrosamente...

Is there anybody out there?...

Gracias Carlos, una vez más :).

Y veremos cerdos volar...

(Introducción a mi "Floyd experience")

En 1976, Roger Waters, uno de los componentes fundadores de PINK FLOYD, lee "Animal Farm", (Rebelión en la Granja), de George Orwell. Durante su lectura, se le van encendiendo sucesivas bombillas inspiratorias que dan lugar a una serie de canciones, con las que en pocos meses habrá conformado el álbum "Animals".

Para quien no lo haya leído, anoto que "Rebelión en la granja" es una sátira donde se representan los elementos de la sociedad actual en forma de animales de granja, siendo los cerdos los que dan vida a la clase dominante, (políticos, empresarios megalomaníacos); los perros a los cuerpos represivos,(policías, militares), y finalmente, las ovejas al ciudadano común.

No sé de quien fué la idea, pero desde luego brilló entonces y sigue brillando 32 años después: El uso del cerdo volador como reclamo publicitario en aquellos días, y como símbolo antisistema por antonomasia y co-protagonista inevitable en los conciertos de pink floyd a lo largo de los años.

Pero a mí, lo que más me gusta de esta historia es su singular comienzo, "su primera piedra" como tal, que os cuento emulando en estilo a la gran Sophia Petrillo:

Battersea, Londres, 2 de diciembre de 1976:
Un grupo de fotógrafos y publicistas de la empresa "Hipnosis", se reúnen junto a la central eléctrica de dicha localidad, con el fin de sacar fotos para la carátula del álbum de Pink Floyd: "Animals".
Para ello, se han ocupado de encargar la fabricación y puesta en escena de un gigantesco cerdo hinchable de color rosado, "que es elevado hasta los cielos, surcando el espacio sobre la nave industrial. Un paisaje surrealista aunque con trasfondo de crítica social: el cerdo, desde las alturas, observa la suciedad y la decadencia de la supuestamente desarrollada sociedad occidental" .
El fin es sacar una imagen del cerdo volando entre las torres de la central eléctrica, y así se logra,(aunque finalmente las imágenes se descartan por no tener la calidad prevista, por lo que se decide repetir la sesión al día siguiente en el mismo lugar.
Pero surge un problema con el que nadie ha contado:
Inesperadamente y para horror de todos los presentes, la cuerda que sujetaba al cerdo flotante se rompe liberandolo hacia el cielo. Un piloto alerta a su torre de control, de la presencia del mismo, y las autoridades del aeropuerto de Heatrow le realizan pruebas de embriaguez antes de tomar su comunicado en serio. Una vez comprobada la veracidad del asunto, un helicoptero de la policía sigue al cerdo flotante hasta los 5.000 pies antes de tener que regresar a la base. Las autoridades de la Aviación civil lanzan una advertencia a los pilotos para que tengan cuidado con el cerdo volador. El contacto de radar con el cerdo se pierde a los 18.000 pies cerca de Chatham. Se teme que el cerdo siga una ruta hacia el este (hacia alemania) con lo cual podría ocasionarse un incidente internacional. Finalmente el cerdo cae a tierra en Kent.
Me encanta esta historia, y por lo visto a Matt Groening también, ya que se inspira en ella para unas divertidísimas escenas de los Simpsons, ubicando en una, al cerdo volador sobre unas torres parecidíiiiiiiisimas a las "auténticas", es decir, a las de la central eléctrica de Battersea, que no sé yo si seguirá en existiendo, y si estará en el mismo lugar.

Seguiré con mi Floyd experience...

Cosas de la ¿moda?

Parada del bus: Miro el panel informativo que me dice que faltan 25 minutitos de nada para que llegue. No llevo nada que leer, pero ahh, diviso un kiosko de prensa. Muy bien:
Me pongo a mirar revistas y las que me gustan valen de tres euros parriba. Paso, no llevo bastante pasta.
"Hola amable kioskero, ¿tiene alguna revista que sea muy barata?"
"sí, tenemos esta que acaba de salir y está en promoción, vale 50 céntimos."
"Ahh, qué bien, y de qué trata?"
"Pues es una revista femenina, ya sabe usted, del corazón, belleza, moda"
"Bueno, me la llevo puesta, tenga sus 50 céntimos".
Vuelto a la parada del bus, miro las fotos de la revista: Artistas de cine, modelos, gente que no conozco de nada.., pero todos guapísimos, maquillados, vestidos de fiesta.., vamos un primor. Sigo pasando páginas: Consejos de belleza:
La "estilista" de la revista, nos recomienda una crema que vale 60 euros, un colorete que vale 40, etc.
sigo pasando páginas: Moda.
y me encuentro con esto, entre otras cosas que eran por el estilo.
Y yo me pregunto?
!son tan bonitos chupiguay, por qué no me los compro todos?. A ver, 900 euros por tres= 2700 euros, es decir, en una España de chicas "mileuristas". (Esos mileuristas a ver dónde están, que no los veo), una chica para ir a la moda chupiguay, tendría que estar dos meses y medio sin comer, sin pagar el recibo de la luz, sin comprarse tangas chupiguay, sin usar su teléfono móvil...., !Pero iría a la moda chupiguay!
Yo prefiero mis bolsos marca "ACME", que son monísimos y no pasan de 30 leuros!.
Por cierto, ¿Llevarán estos bolsos un brillante incrustado en el forro?. Por ese precio....

Un regalo de Carlos.

Carlos me dedica este solo con su nueva Fender Stratocaster Knopfler Signature

Riiiingggggggg!!!

Ring, ring, ring...


-¿Bueno?

- Hola Mami.

-¡Hasta que me llamas! ¡Ya me podría yo haber muerto! ¡Nunca me hablas!

- Ay no seas así, te hablé el domingo...

- Pues sí. Pero si te hablo yo siempre estás ocupada...

- Es que trabajo, Mami.

- Yo siempre tenía tiempo para ustedes. Y crié cuatro hijos, Claudia. ¡Cuatro!

- Bueno. Te prometo que te devolveré las llamadas más pronto, ¿oquéi?

- Sí. Oye, me habló tu tía la Chata. Que hace siglos no sabe de ti. Háblale también a ella, no seas ingrata. Ella te quiere mucho...

- Pero Mamá... si apenas tengo tiempo...

- Yo no los eduqué para ser majaderos, hija.

- Sí Mamá.

-¿Sí qué?

- Que si le hablo luego. Oye, para lo que te hablaba yo...

- Ah. Quieres algo. Por eso me hablabas.

- No... no es eso...

-¿Ah, no?

- Ay, Mamá...

- Por algo soy tu madre. ¿Qué quieres, a ver?

-¿Tú crees que te pueda dejar a los niños esta noche?

- Pero... ¿Vas a salir?

- Sí, Mamá.
-¿Y con quién, si se puede saber?

- Con un amigo.

-¿Qué amigo?

- Un amigo, mamá.

-¿Y cómo se llama...?

-¡Mamá, por favor!

- Es que yo todavía no sé porqué te separaste de tu marido...

- No, no, momentito... yo no me separé, él me dejó por otra, Mamá.

- Pero tú dejaste que se fuera y ahora andas por ahí con uno que ni su nombre me quieres decir.

- Pedro.

-¿Pedro? ¿Pedro? ¿Pedro qué?


- Pedro. Se llama Pedro.

-¿Quién?

- Mi amigo. Y no, no ando con él.

-¿No?

- No. Bueno, ¿te puedo dejar a tus nietos, sí o no?

- Yo jamás los dejé a ustedes para salir con alguien que no fuera tu padre, Claudia.

- Mjú.

-¿Qué quieres decir con "mjú"?

- Nada.

-¿Qué nada?


- Hay muchas cosas que tú hiciste y yo no hago, Mamá.
-¿Qué me quieres decir con eso?

- Ay, nada. Nada más dime si te puedo llevar a los niños.

-¿Vas a quedarte a dormir con ese hombre? ¿Sabes lo que pasaría si tu marido se llega a enterar?

-¡¡¡Mi EX- MARIDO, mamá!!! ¡¡¡Jorge es mi EX-MARIDO!!!!

- Ya te oí. No me tienes que gritar. No soy sorda ni retrasada mental. Ni tampoco senil, todavía, aunque seguro tú y tus hermanos no piensan lo mismo, ya lo sé.


- Está bien. Perdón. La verdad es que no creo que a él le preocupe para nada, desde que nos separamos él no duerme ni una sola noche solo.

-Entonces te vas a quedar a dormir con ese gañán.

-¡No es un gañán!

- Todo hombre que sale con una divorciada con hijos no tiene escrúpulos. Es un gañán, y un gigoló.

- No es nada de eso y no me voy a quedar con él a dormir.

-¡Lo vas a meter a tu casa! ¡Pero Claudia, tú estás loca...!

- Mamá... Mam...

-¡Podrías ser asaltada! ¡Y hasta estrangulada...! O podría ser un tratante de blancas... ¡Ay, no qué horror!


-¡Mamá! ¡Bájale!

- Bueno. Ya. Pero de todos modos, si lo metes a tu casa, ¿qué va a decir la gente...?


- Mira... no quiero pelearme contigo. ¿Quieres que te lleve a los niños o no?

- O qué, si no los vas a exponer a ese ejemplo, ¿no? ¡Ay, pobres criaturas, con una madre así!

-¿Así como, madre?

- Insensata. ¡¡¡Por eso te dejó tu marido!!!

-¡Pero si me dejó por una puta!

- Eso no lo sabes, no levantes falsos.

-¡Trabajaba en un table-dance!

-¡Bueno! ¡Era una muchacha ignorante y de algo tenía que vivir!

-¡Qué comprensiva eres con esa puta!

- Ay, qué lenguaje. Eso no lo aprendieron en esta casa. Y tus hermanos igual de pelados. ¿Para eso los mandamos a la escuela? ¿Eh?


- Mamá, no lo puedo creer.


- Qué.

-¡Que defiendas a la piruja con la que se fue mi marido!

- Ex-marido, chiquita.

-¡Aaaah!

-¿Qué pasó, qué son esos gritos? ¿Estás bien?

- ... siete... ocho... nueve...

-¿Claudia?

-¿Cómo puedes ser tan comprensiva con esa mujer?

- Porque ahora tiene que cargar con el estigma de que la señalen como una prostituta y una robamaridos, por eso, hija.

-¿Y yo qué?

- Ay hija. Lo divorciada se quita. Lo... mujerzuela, no.

-...seissieteochonueve...

- Claudia, qué rezas que no te oigo.

-¿Sabes qué? ¡¡¡¡Olvídalo!!!!

-¡Ay qué gritos! ¿También le gritas al gigoló ese, verdad? ¡Pobre!

-¿Ahora te preocupa el gigoló ese, Mamá?

-¿Ves cómo sí era gigoló? Te dije. Una se da cuenta de inmediato.

-¡¡¡Ya estuvo bien!!! Olvídate de lo que te pedí.

- Ay, no. Tráeme a los niños. Nunca los veo... ¿a que hora vienen?
- No. Ya no te los voy a llevar.

-¿Pero por qué?

- Porque no voy a salir, Mamá.


- Pero Claudia, si nunca sales a ninguna parte... ¿cómo piensas rehacer tu vida? ¿O acaso te quieres quedar sola el resto de la vida?


- Pues no... pero ya no quiero salir.
-¿Y le vas a hacer esto a Pedro? ¡De ninguna manera!

- Mamá...

- Ahora mismo le digo a tu padre que saque el coche y vamos nosotros por los niños. Ve haciendo la maleta.


- No, de veras... mira...


- Ya vamos para allá.


- Mamá, no hace falta que...

*click*


- Mamá... ¿Mami...? ¿Bueno...?


(Reproducción completa y autorizada de un artículo publicado el pasado mes de septiembre en el blog de mi admirado Miguel Cane)

Los memes vuelan: Esta noche SeXo.

Hoy me han enganchado al mismo meme en dos blogs. Como buena niña, lo contesto, pero no lo encargo a nadie. Que lo conteste quien quiera. Según el caso, puede ser divertido :). Allá va:

1.¿Alguna vez has besado a alguien de tu mismo sexo?
Si, a mi hija, montones de veces. Besosmorretes. Las cosas del
amor, mientras más, mejor .

2.¿En qué lugares extraños lo has hecho?
Pues para las cosas que se leen, no me veo muy rara yo.., y lo más cómodo es una
cama, digan lo que digan, y para otras opciones, sólo me valen las excusas de los
fakires :P .

3.Para él: ¿Has tenido alguna vez un "gatillazo"?.
Soy nena, así que me salto esta pregunta.

4.Para ella: ¿Se te ha "cortado el rollo" en mitad de la faena?.
Claro, alguna vez, no soy un robot.

5.Si pudieras elegir una famosa con quien acostarte, ¿quién sería?
Ninguna, yo sólo unto la tostá por un lado.

6.¿Cuál ha sido tu mejor experiencia sexual?
Cada primera vez con amor, es siempre la mejor. El sexo con amor es algo
difícilmente superable.

7.¿Has visto alguna vez una película porno?
Sí, pero ninguna entera. Dudo que alguien haya terminado de ver alguna.

8.¿Qué crees que dicen de ti los chicos con las que NO has estado?
Pues esta pregunta me provoca ignorancia e indiferencia al 50%: Ni lo
sé ni me importa.

9.¿Qué crees que dicen de ti los chicos con las que SÍ has estado?
Pues confío en que sean unos caballeros y piensen pero no digan. Es un atentado
al buen gusto hablar del sexo habido con alguien a una tercera persona. Eso sí,
terroristas hay y muchos. Yo de sexo sólo hablo si acaso, en abstracto. Nunca
personalizo. Espero que sea algo bidireccional, y si no, pues a mi plin.

10.Para él: ¿Qué prefieres, culo o tetas?
pues que responda “El”. Yo soy ella.

11. Para ella: ¿Culo o torso?
Esta sí es para mí: Pues puestos a elegir, torso, siempre que el torso sea de mi
gusto. Y si el torso no lo es, pues al menos que lo sea el culo. Pero lo que
realmente me “pone”, es en todo caso, su propietario.

12. ¿Has estado con más de un chico el mismo día?
No.

13.¿Te consideras buen amante?
Sí, por supuesto. Para mí, la vida sin pasión es menos que supervivencia: Demasiado poco pa mi body serrano.

14.¿Cuál es el sitio más raro donde has ligado?
Me hubiera gustado ligar en un tren o en un avión, como en las pelis. Aunque el
sitio más “extraño” para ligar conmigo, sería en un bar de copas. Es donde más
tonterías por metro cuadrado se escuchan al minuto, y yo, con las tonterías no
puedo. Me atacan los nervios y termino poniéndome “intransigente”. Ahora que me
acuerdo, mi primer novio se me declaró dando un frenazo en seco en mitad de la
calle, una noche que me acompañó a casa. Allí mismo me zampó un beso y me dijo:
¿Quieres ser mi novia?. Le dije, “Te lo diré cuando crucemos la calle”. ¿La
razón?. Con el ímpetu, el mozo no se había percatado de que su frenazo en seco
había sido justo delante de un basurero. Alguien tan exquisito como yo,
naturalmente no podía soportar tener ese recuerdo de por vida. Sé lo que estáis
pensando y NO, ese NO fue mi primer beso .

15.¿A qué edad lo hiciste por primera vez?.
A los 21 y tan feliz como una perdiz. Lo bueno si a tiempo, dos veces bueno.

Las cosas claras.

Estoy estrenando gafas. Gafas "para ver de cerca". Durante bastante tiempo me he resistido a aceptar el hecho de que de cerca veo menos que un pez frito, pero en mi última visita al oculista, me lo dijo clarito: "Siouxie, llora, grita y patalea, pero no te doy otra opción: si quieres ver las cosas claras, tendrás que ponerte unas mini-gafas en la punta de la nariz", "!¿En la punta de la nariz????", "Sí, para mirar por encima de ellas cuando tengas que ver algo a lo lejos".
Zielozanto!. En fin, me las pondré...
Me encargué unas así monillas, con montura color malva, para disimular...
En la misma óptica me las probé y exclamé al mirarme al espejo: "Ostras tengo pelillos en el bigote!. La dependienta me miró sonriendo y probablemente pensando que me faltaba algún tornillo... Entonces la miré y descubrí que !Ella también tenía pelos en el bigote!. Entonces empecé a mirar cosas de cerca, y a verle las pequeñas imperfecciones a todo los que miraba, y empecé a ver grande la letra pequeña.
Cuando llegué a casa busqué a las dos personas que me ven los morros más de cerca y les pregunté: "¿tengo pelillos en el bigote?". El churrie me contestó: Bueno alguna vez te he visto alguno, pero vamos sin importancia... !!!Sin importancia????, esas cosas se avisan!. Entonces le pregunté a mi hija: "tengo pelillos en el bigote?", "No sé mami, no te veo ninguno asi... "Vale, ponte mis gafas nuevas". Entonces ella se las puso y exclamó: !Haaalaaaaa, es verdad, tienes uno aquí y otro aquí!!!, ¿Me prestas tus gafas, mami?,. qué chulas!.
En fin, estoy mareadísima pero feliz estrenando mi nueva visión de rayos X .
Contenta de que "La letra pequeña" de todo, no tenga secretos para mí. Y voy a hacerme caso al oculista y me colgaré las gafas del cuello con un cordón de colores. Formarán parte de mi atuendo cuando escriba, cuando lea, cuando cosa, y sobre todo !Cuando me depile!. A partir de hoy no se me escapará un pelo tonto!. Y no me importa que uno que yo me sé me diga que con las gafas colgadas al cuello me parezco a su antigua maestra, Doña Sagrario :P.

Feliz San Valentín.

"Un fracaso en amor es, para el hombre, como una misión cumplida. Los corazones están hechos para ser rotos."
Oscar Wilde.

(Dedicado a los que no aman).

Far West Gunman.

Doc Holliday en medio de la calle fumando un cigarro. La calle vacía. Ojos tendidos en los alféizares. Calor a borbotones; rayos de sudor dibujan lágrimas en su palidez tuberculótica. La planta rodadora saluda con dos saltitos y desaparece por el callejón. Wyatt observa desde la oficina del Sheriff. May O'Hara tiembla en el porche del salón. Y llora.


Billy Clanton retira lentamente su gabardina hacia atrás, las culatas blancas deslumbran los ojos de las urracas del árbol del ahorcado, su hermano Ike imita el movimiento mirando el revólver de Doc...


Doc tose, el cigarro cae al suelo, se rompe un vaso de whisky en el bar, May grita, Wyatt se prepara, las urracas huyen, un coyote aúlla, Ike toca nácar un segundo antes de que el puñal de Doc se le incruste en la garganta, Billy duda y dispara, yerra, Colt esputa fuego y mata, bang bang bang, Billy se derrumba empachado de la tuberculosis de las balas.

Doc tose y sonríe ebrio de whisky y victoria, escupe sangre, recoge el cigarro del suelo, Wyatt Earp le da la espalda para entrar en la oficina y Doc guiña un ojo mientras tira un naipe volador al cielo: as de tréboles. Camina despacio hacia las caderas criollas de May...

Ike reúne en el suelo el último aliento de su vida para empuñar su Smith & Wesson especial y apuntar a Holliday a la espalda. Retira el percutor y Doc oye el click de la muerte en su nuca helada, la tuberculosis se le revuelve de celos en los pulmones y le hace toser sin que le de tiempo a desenfundar, se oye un disparo enorme y seco como las arenas del desierto...

Doc aún siente la tuberculosis quemándole los pulmones -la vida, la pasión, el duelo imposible aguardando en el interior de su cuerpo- cuando levanta la vista para mirar los enormes ojos indios de May O'Hara y luego sus hermosos muslos, al descubierto para guardar un Derrington humeante bajo la falda.

La calle se queda desierta en Moralia City. Trinan las negras urracas. Doc Holliday muere un poquito más esa noche mientras juega, bebe y ama.


( By: El Escritorzuelo, My Gunman ;)

Tarde de domingo.

El escritorzuelo y yo pasamos la sobremesa oportunamente acomodados en un sofá y con los pies en alto. Miramos en la tele una película soporífera y mientras tanto, completamos un "autodefinido" a medias.

Siouxie:
¿Puedo pedirte una cosa?

Escritorzuelo:
Claro, pide

Siouxie:
Anda, guapo, dime cosas que te gustan de mi...

Escritorzuelo:
Pues todo.

(Menos mal que me busqué un churrie con imaginación)

Siouxie:
Pero dime alguna cosa, mmm, por ejemplo algo de mí que te guste recordar, que te haga sonreir..

Escritorzuelo:
Tu nariz de enchufe.

Siouxie:
Vale.
(Esto me pasa por hablar, pero sí, resulta que si, que le encanta mi nariz y lo repite orgulloso).

Escritorzuelo:
¿Puedo pedirte una cosa yo a ti?.

Siouxie:
Claro, dime

Escritorzuelo:
Escribe de una vez un nuevo post en tu blog.

Siouxie:
Trato hecho :)

Te quiero, pero...

Buscar en la letra "D"

Conversación a tres:

Almudena: "Mami, ¿Cuando vamos a comprarnos la tarjeta para la Nintendo Ds?.

Siouxie: "Cuando tengamos pasta, Almu, de momento tengo que pensar dónde buscar "dinero"

Almu: "Pues búscalo en el diccionario"

Abuela de Almu, es decir, mi madre: "Níiiiiña, no seas impertinente"

Almu: "Es que mi mamá tiene dinero en el diccionario, abuela"

Abuela: "¿En el diccionario?"

Siouxie: "Sí mamá, a veces escondemos la pasta en el diccionario de alemán del abuelo Pepe

Abuela: "Pero ¿cómo se te ocurre?, !Ahí se puede perder, o si roban, se lo pueden llevar, el dinero se tiene que guardar en un sitio más apropiado, como una cajita con llave, por ejemplo"

Sioux: "Mamá, si tú fueras un ladrón y entraras a robar a una casa, qué te llevarías, un viejo diccionario que está colocado tranquila y sigilosamente en una librería, o una cajita con llave¿? .

Abuela: "Hija, yo es que no entiendo tus costumbres tan raras..."

Almudena: "Mami, y si viene a robar un ladrón de diccionarios? .

Siouxie: De acuerdo, vale, me habeis convencido, cuando tenga dinero lo esconderé en un atlas... :P

(Aviso a los posibles ladrones que vengan a Villa Sioux: Estamos en la cuesta de enero, hasta la palabra "dinero" se ha borrado de nuestros diccionarios: Busquen en otro lado y !suerte!)

Misión cumplida!

Los "Reyes Magos del Oriente" de mi santa casa, han estado hasta ahora mismo (3,35 am) rebuscando regalos en los escondrijos donde se han ido colocando entre hogareños camuflajes. Los han sacado de sus bolsas, los han envuelto en papeles de colores y celofanes, los han adornado con cintas de grana y oro, y por fín están colocados al pie del árbol en espera de que las habitantes de esta casa amanezcan y acudan corriendo a su encuentro.

Feliz fin de la Navidad, (uf!), y espero que los Reyes Magos hayan sido generosos con todos vosotros!

Amy.

Fue Alvaro quien me descubrió que esta chica delgaducha y desgarbada era la propietaria de la adictiva voz que desde hacía tiempo venía escuchándose en las pocas emisoras de radio que tenían a bien hacer gala de buen gusto de vez en cuando.
Pero el “Pirata Encuentracosas” me dijo algo más: “Sé que te va a encantar la música que te he preparado, estoy seguro”, (él conoce mis gustos y mis disgustos), sin embargo, la historia de la chica es un desastre; el típico caso de fama mal llevada: Bebe, se droga, lleva malísima vida, y hasta creo que le zurra el novio…
Pues llevaba razón Alvaro: la historia de Winehouse pasa a formar parte desgraciadamente de la larga lista de famas repentinas y derrochadas por los atajos de la mala vida.
Tiene Amy sólo 24 años. Y en el último disco ya lleva acumulados (hasta el momento que conozco), seis grammies y otros tantos discos de oro, platino…. Es escandalosamente buena. Lleva una banda de una calidad rara de ver en las producciones actuales. Los directos son impecables en cuanto a sonido, coreografía, dirección… Todo si el día de la actuación, la solista no se presenta borracha, drogada o afónica. Esto es lo que viene ocurriendo desde el año pasado.
La historia es la misma de siempre:
Chica rarita pero de familia bien, es encontrada por el productor musical adecuado, que encarrila su hacer, la provee de una banda, (un coreógrafo particular no, porque se nota que aún sobria lo sigue necesitando), y contratando actuaciones varias, consigue ponerla en el lugar artístico que le corresponde.
¿Y qué pasa entonces?. Pues que chico listo conoce a la chica, y se ofrece “generosamente a compartir con ella sus logros, poniendo a su disposición todas las vertientes que la vida canalla puede poner a sus pies.
El resto ya es conocido: Amy cada vez más delgada y demacrada. Su figura ha pasado a ser de femeninamente redondeada, a tristemente esquelética, y lo peor: a una velocidad vertiginosa. Descuida su cuerpo, prácticamente cubierto de tatuajes, y su alma, prácticamente llena de desangelos. No quiero ni pensar en las cicatrices que todo esto puede llegar a dejarle en caso de que su vida de un giro radicalísimo y mande toda la mierda que la rodea, hasta el infinito y más allá.
Su “maridito” canalla, está pasando un tiempecito en chirona, desconozco por qué causa. Amy se encuentra sin él, perdida y deprimida.
Las ultimas noticias sobre ella es que su madre llorosa y desesperada, ha escrito una carta en un diario londinense rogándole su regreso al redíl familiar. Ojalá la llamada cause el efecto buscado. Ojalá esto sólo sea un episodio triste dentro de una historia con final feliz.
Yo, en cualquier caso, no puedo evitar, cuando escucho la música de la Winehouse, que mi imaginación evoque la voz y la biografía de una de mis Grandes: Billie Holliday.
Pero es otra historia…, tal vez otro día…

Amistad espirituosa.

A las once y pico de la noche más o menos, he recibido una llamada:

"Sioux, estoy en tu barrio y he visto un aparcamiento, (eso es como encontrar el santo grial): ¿Tienes plan pa cenar? ".

"Sí, aparca y sube pa casa: Tenemos plan pa cenar".

Mi amiga del alma, pero del alma del alma, del alma, vamos, que nos conocimos el primer día de guardería, ha estado en casa cenando conmigo.

Menú:

De primero: Consomé casero con cucharadita de vino de Jerez, y en lugar de picatostes, patatas fritas de bolsa, (Sí, mi alter ego es así de rarita, le viene desde chiquita).

De segundo: Ensalada de todo con gambas y salsa rosa.

Vino: Rioja of course, ella una copa, que tenía que conducir: yo dos. Las DOS que me puedo tomar sin peligro de terminar tuteando a los guardias.

Postre: Ays , sí, si: Flan comprado en el súper, y de chupito: LEMONCELLO de SORRENTO, servido en las preciosas copas de mi abuela. Como ella decía, (Y yo también): La belleza está para disfrutarla.

Mayte ha probado el licor; Yo he aprovechado que no tengo que ir conduciendo hasta mi cama.

No sé cómo dormiré. Me preocupa más cómo despertaré, pero que me quiten lo bailao; Las risas, el cachondeito, los chistes, los comentarios sobre humanos y divinos y los visionados de grabaciones de la hora chanante y performances de Paco León-Raquel Revuelta, pa nosotras se quedan :)!

!VIVA LA AMISTAD!

Mi mamá me mima.

La educación sin implicación emocional, no es educación. Es adiestramiento, instrucción. Se puede aleccionar, pero educar es otra cosa.

No soy yo la descubridora (por suerte, que ya es algo sabido desde hace mucho tiempo), de que es fácil hacer niños, pero difícil ser padre, de que de nosotros depende en gran parte, la clase de hombres y mujeres que serán nuestros niños. Del mismo modo sabemos, que hay mucho en nosotros de lo que fueron nuestros padres, de lo que nos dijeron nuestros padres, de lo que vimos en nuestros padres.

El amor es fundamental, básico para el ser humano. El indivíduo que crece sin apegos emocionales, sufre, vive con inseguridad su infancia, su pubertad, adolescencia, y como consecuencia de ello, su vida adulta se llena de desproporciones y despropósitos emocionales, de vacíos, de dudas, de transtornos. Quien sale indemne de una infancia difícil, es además de un ser afortunado, muy afortunado, alguien que creo aún no ha nacido para venir y contarlo.

Pero lo contrario del amor no es el desamor o el desapego; como lo contrario del blanco no es el transparente, sino el negro, lo contrario del amor no es el desamor indiferente, sino el odio, el desprecio.

Si soportar esto es duro, difícil y agotador para un adulto, para un niño es nefasto. No hay nada más triste que un niño triste. No hay nada más doloroso que la mirada desangelada de un chiquillo que sufre. Por desgracia también hay muchos seres a los que estas miradas y estas lágrimas les resbalan como agua sobre aceite.

Lo más grande que tiene un niño son sus padres. Sus papás son los más listos, los más guapos, los que más saben, los que más..... . Si uno de ellos les grita, los gritos serán para ellos los más fuertes del mundo; si uno de ellos les agrede, no habrá agresión más dolorosa emocionalmente, (y físicamente, algunas veces. Tremendo). Si un papá o mamá insulta, rebaja, humilla o descalifica a su hijo, el efecto puede pasar de doloroso a fulminantemente decisivo en el presente y futuro de esa criatura.

"Yo no pego a mis hijos, eso es maltratar, yo no soy un maltratador".

Y se quedan tan tranquilos cuando dicen cosas asi, cuando agredir es más fácil y común, cuando se hace de palabra. La ley nos ampara, se pone de nuestra parte, nos aconseja y ayuda para que cuando presenciemos agresiones a mujeres o a niños, las denunciemos aún no siendo parte implicada en los hechos. Pero cuando las agresiones son verbales , qué?. ¿Es que esas no duelen?. Los moratones se curan; los huesos se escayolan, pero el alma cicatriza?.

El viernes pasado, estábamos el escritorzuelo y yo tomando un aperitivo en un bar. En la mesa de al lado había una mujer de entre 35-40 años, escotada y peripuesta, fumando un largo cigarrillo y hablando por teléfono mientras sus dos niñas jugaban a su alrededor. Tendrían unos cinco años la mayor y unos tres la pequeña. La chiquitaja se afanaba en agarrarse a la falda de su madre, en jugar sin apartarse demasiado de ella. Lógico. Nuestros ojos y pensamientos, (los del Mr.Writer y los míos), se quedaron a cuadros cuando la mujer le pegó un manotazo a su niña sin mirarla siquiera y le dijo a voz en grito: "Joer "Sáron", eres como un grano en el culo, aparta ya coño!.

Lo dicho, hacer niños es fácil.

La Luna ...

La Luna llena le ha traido a "Verbigracia", la gata adoptiva de Thalatta, tres preciosos gatitos, entre los que se encuentra un nuevo miembro para mi familia. ¿Cual será?. Aún no lo sabemos, pero se llamará "Silver", como su papá :) . ¿A que son divinos? :) Ayns!

Una de Bécquer.

Si los suspiros son aire y van al aire,

Si las lágrimas son agua y van al mar,

Puede decirme alguien, los calcetines que se pierden,

a dónde van? .

Almuerzo Cultural.

Dos cabras están comiendose unos rollos de película en la trastienda de un cine.

Una le dice a la otra:

_"Beeeeee, estaaa peeeeli es muy bueeeeeena".

_(Contesta la otra):

-"Pues a miiiii me gustó más el libroooooo" .

Lo he leído en los huevos.

En mi familia, de toda la vida, hemos sido muy aficionados a poner cartelitos y a dejar notitas.

Mi madre nos dejaba encima del motón de ropa en nuestro cuarto uno que solía decir: "No estoy colgada". Si la cosa pasaba ya de castaño oscuro, el mensaje era más persuasivo: "Si yo no entro, tú no sales". ( Para quien no lo haya entendido: La ropa debía entrar al armario si su propietaria quería salir a al calle). Si era demasiado tarde una noche en que habíamos salido y no habíamos regresado aún a la hora prevista, al llegar, podríamos encontrarnos un cartel que podía decir, si el castigo era suave: "Creo que mañana vas a estar demasiado cansada para volver a salir", y si era castigo "nivel-2", la "condena" se podía endurecer con algo como : "Mañana hablaremos". El "Mañana hablaremos" de un progenitor, dicho un viernes o sábado de madrugada, es equiparable al "Tenemos que hablar" que cuando lo dice tu pareja, te pone en guardia ipso-facto.

Pero mis carteles favoritos, los que siguen siendo "El aroma de mi hogar", ahora que ya no vivo en la casa familiar, son los del tipo: "comunicado al personal", como el de estos huevos, que desde mi nevera me advierten su estado, y cómo no, los que mi hija me va dejando por la casa, o los corazoncitos de colores que pinta y recorta para pegarlos con celo en la pantalla de mi ordenador , la nevera, o el espejo del cuarto de baño.

De casta le viene al galgo, dicen :) .

Mi media patata.

“Que si “inteligente, leído y "escribido", delicado, sensible, discreto... y al mismo tiempo, morenazo, pulcro, elegante…”. (Y cito palabras mías..) , “Que sea como tenga que ser, con los defectos que tenga, pero que tenga sentido del humor, que ame la vida, que sonría fácilmente y sobre todo cuando me mire, ..., y que sea esa taza de café que llega justo cuando la deseo tomar…”.
En fin, que para conseguir a mi hombre ideal sólo necesito un prototipo al que ir añadiendo “accesorios “ a mi gusto.
Una vez más, Álvaro ha sacado la conclusión acertada: “Tu hombre ideal, Sioux, querida, es Mister Potato.
Puede que sea así, pero creo que conozco a alguna patata con la que me gustaría “estofarme” :P

Realidades paralelas o...?

Vi por primera vez la película “El show de truman” cuando la estrenaron, en 1998.
Anoche tuve la oportunidad de hacerlo por segunda vez, casi diez años después. Naturalmente mis lecturas habían, si no cambiado, aumentado.
Encontré efectos visuales de una lírica, a veces tierna; a veces dura. En ocasiones, cruel, incluso. La deliciosa música de Philip Glass acompañaba el mensaje, un lujo.
Pero básicamente, mi percepción fue, que a veces parece que nuestras circunstancias, son el guión escrito por alguien, la pesadilla de vete a saber quien, o como dice mi amigo Alvaro, “Un estornudo de Dios” .

Ocho cosas sobre mí...

Me encarga Lolitalop, que participe en un "meme". Hasta aquí todo bien. La cara B, es que para participar en él, es condición sine qua non, endiñárselo a ocho personas más. Lo siento, Lola, querida pero esa parte del trato, no la puedo cumplir :). No me lo tengas en cuenta :).
Estas son las bases del "meme" en cuestión:
1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".
Allá van mis ocho cosillas:

1. Lo que más amo en este mundo es a mi hija. Me gusta mirarla, jugar con ella, darle besos y acariciarla y charlar con ella y que me cuente sus cosas.

2. Yo también le gusto a ella. A los cuatro años se me acercó, me miró a los ojos y dijo:
"Erez rara pero me guztaz".

3. Se lo comenté a un amigo psicólogo, que me dijo: "Sioux, no eres rara, eres poco frecuente".
Eso me tranquilizó mucho :)

4. Amo la música. Me gusta escucharla, cantarla y cuando puedo, interpretarla, pero ojo, nada
profesional; de hecho toco el piano como una chimpancesa amaestrada, pero me divierte
mucho. Cantar y tocar la guitarra se me da un poquillo mejor :). Mi velada perfecta, siempre
incluye música, a poder ser, en directo, ya sea Rock, Blues, Opera o pop. En esto, mi hija se
parece a mí. A los ocho años, la llevé a ver mi ópera favorita: "La Bohême". Se emocionó, y
me dió mucha penita cuando en el momento en que muere la protagonista, mi niña sollozando,
me preguntó: "¿Pero por qué tiene que morir, mami, por qué?". "Es teatro cariño, no muere
de verdad, sólo es teatro, no se ha muerto realmente", le expliqué. Angelito :) Pero le encantó la
ópera. Menos mal!. También la he llevado a conciertos de rock al aire libre y de entrada y
salida libre, (que nunca se sabe cómo se va a comportar un niño en un concierto y conviene tener prevista la estrategia de salida). Hemos ido
también juntas a tres obras musicales en el teatro. Una infantil, claro :). Las otras para todos
los públicos.

5. En mis tiempos de redactora de prensa, hice algunas entrevistas. Tuve la suerte de que me
encargaran durante un tiempo la sección de música. La primera entrevista de mi vida se la
hice a Javier Ojeda, de "Danza Invisible". Afortunadamente estuvo encantador, muy natural.
Al terminar me invitó a una copilla en el local donde había sido el concierto :). Las "groupies"
que pululaban por allí me miraban con una mezcla de envidia y odio :P. Hace casi veinte años
de aquel día...

6. La "entrevista-pesadilla" de mi vida, fué cuando del periódico donde estaba de eso que ahora
llaman "becaria", y en realidad es "negro de redacción", de toda la vida, me enviaron a cubrir
una conferencia que daba un señor que era médico cirujano cardiovascular, y nos iba a explicar
los pormenores de las enfermerías de las plazas de toros. Por supuesto yo, ni puta idea ni de
enfermerías de plazas de toros, ni de cirugía cardiovascular. Me las apañé como pude, sacando
las preguntas de la nota de prensa que me habían dado en la redacción, y recurrí al "y dígame,
qué temas va a tratar en su conferencia de hoy?" . El tío no se callaba ni debajo de agua! .
Sacar una columnita cortita de todo lo que yo llevaba en mi grabadora fué un suplicio!. Gajes
de la "negrura periodística". El fotógrafo que vino conmigo se descojonaba. Lamareloparió :P .

7.Mis vicios confesables son Levantarme tarde y comer dulces. Me resultaría conveniente
combatirlos, pero es trabajoso...

8.No soporto muchos días de lluvia seguidos. Soy del sur; Necesito la luz del sol para vivir. Los
días grises me invade la melancólía. Pero ah, paradoja: Me encantan las tormentas, pero
siempre que pueda observarlas a través de una ventana, bien resguardadita de ellas. La
ventana del salón de mi casa es ideal para ello. Jeje.

Hala, ahí quedan mis "ocho cosas". :)

"Desnudas...?"

Hace unas noches, vencida por el aburrimiento, me encontré mirando un programa de la tele.

Un “Reality” de esos, creo que los llaman.
Se titulaba “Desnudas”.
Consistía, según anunciaban a bombo y platillo, ensalzar la belleza “real” de las candidatas a víctima del programa, para de este modo , acabar con sus complejos, fueran éstos cuales fueran.

De este modo, el formato pretendía “competir”, con otros “reallyties”, que mandan a sus participantes a clínicas de cirugía plástica, donde les implantan pelo a los calvos, les ponen implantes dentales a los desdentados y les rellenan pechos, culos y labios de siliconas varias al más pintado .
Vale. Esperemos a ver qué pasa.

Empieza el programa, y un señor, muy encantador, muy sospechosamente cariñoso, y algo amanerado, se toma la confianza por su mano, pellizcando aquí y allá a la candidata, diciéndole cosas como “Esto que tienes aquí, en realidad es que lo ves tú, pero en realidad no lo tienes, lo que te pasa es que tienes un concepto y una imagen erróneos de ti misma”. A TODAS las candidatas les dice lo mismo, sin embargo por el programa no aparece un solo psicólogo clínico para hacer la valoración sobre el temita: El cariñoso se las apaña solito para hacer sus diagnósticos y arreando, vayamos al siguiente paso.

“A ver, muchacha, qué te pasa, que tienes complejo de barriguda, paticorta y pelona?.
Nada, nada, eso son apreciaciones subjetivas tuyas que ya sabes que tienes ese concepto erróneo de ti misma”. ¿Solución?, Pues el menda, coloca a la interfecta, rodeada de mujeres MAS paticortas que ella, MAS barrigudas que ella, y MAS pelonas que ella. Así, que la moza sale de allí cantando las virtudes del refranero español: que “Mal de muchos es consuelo de tontos”, y que “En el país de los ciegos, el tuerto es el rey” . Y yo pienso, (“Sí, pero la chica sigue igual de paticorta, barriguda y pelona que cuando llegó al programa”).

Bien, otra etapa:
El chico “encantador y cariñoso, a la par que poseedor del glamour.., la acompaña “a una corsetera del programa, que te “enseñará” a “AMOLDAR” tu cuerpo a los vestidos que te favorecen. (Esta belleza ya va dejando de ser tan “real”).
La corsetera, sí que le pega pellizcos a la participante por todos lados, y no se corta un pelo cuando le agarra las tetas con ambas manos mientras le dice: “Bien, vamos a poner aquí un sujetador que junta, sube y aumenta el pecho”, (Porque sí nena,tienes el pecho separado, caido y pequeño, le falta decir).
Ahora le toca la tripa y le pellizca el culo: “Te vamos a poner una “fajita” ( si, si, fajita, cinchas de montar), “Que te aplanará un poco la tripa y te subirá el “culete”, (por fín le regalan el oido a la pobre muchacha: la llaman barriguda, pero por otro lado, llaman “culete” a la mesa camilla que tiene la pobre donde la espalda pierde su nombre).
“Bueno, (añade la corsetera), por “último” te “vamos” a poner unos pantys que presionan un poco la zona del tobillo y hace el efecto óptico de “afinarlo”. (Porque sí,nena, eres barriguda, paticorta, teti-enana y culona, y además tienes los Tobillos Gordos). “Y hala!, ya estás lista para vestirte!”. (Pues vamos allá!).

Ahora la muchachita vuelve a las “manos” del chico encantador, que le prueba varios “prácticos” vestidos de raso brillante y purpurina., muy apropiados para el día a día de cualquier chica de belleza natural. Al final se decide por uno, que a la mujer, que está previamente embutida en faja, sostén , y pantys, le sienta aceptablemente bien.
“Ahora, como tienes los tobillos “algo gorditos”, (ya estamos otra vez con la condescendencia), te pondremos unas BOTAS, y de este modo “Desviaremos” la atención hacia las PARTES más bonitas de ti. (¿Cuáles, los dientes?, porque la habeis cubierto de gloria a la pobre).

Ahora sesión de peluquería:
“Como tienes el cabello fino tirando a arratonado, te pondremos unas extensiones para darle volumen”, (Ya ESTAMOS, además de paticorta, teti-enana, culibaja, barriguda y tobillo-gorda, la mujer tiene el pelo arratonado). “Y luego te vamos a dar unas mechas en varios tonos, para “darle vida” al tu cabello. (¿Sin comentarios?. No me puedo resistir: Chica, además tienes el cabello “mortecino”).

La chica sale de la pelu, ahora maquillaje:
“A ver, como tienes las pestañas poco pobladas, te pondremos unas postizas que quedan muy naturales, (Si, si, unos ojos de avestruz que te ponen, super naturales, porque quien dice que no es natural una avestruz?). “te vamos a poner un anteojeras, un fondo de maquillaje de una tonalidad rosada para disimular el tono CETRINO de tu piel, (leña al mono leña al mono), y te vamos a depilar las cejas, que son muy pobladas, (pobre mujer, cómo podía vivir sin todo esto?).

Terminado todo el proceso, la moza es una especie de barbie a punto de explotar. Pero está monísima, y sobre todo han realzado su BELLEZA NATURAL, sin cirugía. (Manda webs). Ahora hala, te hacemos una foto desnuda, (pero tapándote bien la faja,nena no nos dejes mal, anda, tápate las lorzas con este almohadón de raso), y colgamos la foto en un edificio de la gran vía, a tamaño cartel. ¿A que te ves mona?.
La chica se emociona, el locutor para a la gente por la gran vía para preguntarles: “¿Qué os parece la chica del cartel?”. Los viandantes responden encantados: “Uys, monísima oyes, eres tú ,tia?., Genial, genial .

La chica está más emocionada cada vez. Le preparan una fiesta con sus amigos, donde puede que conozca a un chico encantador, y ella, rebosando autoestima por las orejas, se lo lleve al huerto. Y ahora la reflexión:
¿Qué sucederá en ese huerto, cuando la moza, se desprenda de pestañas postizas, maquillaje, botas, faja, pantys reductores, y sujetador elevador-juntador-voluminizador?. Pues, Ladies and gentleman, sucederá probablemente, que al liberarse de las apreturas de su recién conquistada “belleza natural”, no sólo se le vuelvan a derramar las lorzas por el parqué; Su nueva autoestima también se derramará poniéndolo todo perdido.

!Viva la belleza natural, el refranero español y las tomaduras de pelo! .

Epílogo: “Si tienes un complejo que se puede eliminar con cirugía, déjate de chorradas y ve a un buen especialista, y si no tienes complejo de nada, ole tú!, pero no quemaron nuestras abuelas sus sujetadores en los jardines de la casa blanca para que ahora nos embutamos en corsés, y andemos dependiendo de postizos para sentirnos seguras, hombreyá! .

Anuncio por palabras.

(Palabrita del niño Jesús, que este anuncio lo he encontrado yo solita en una página de internet):

Muebles de despacho realizados en roble americano. Perfecto estado de conservación. Mesa + Librería + Butaca + Silla de visita. Estilo remordimiento. Mando fotos a interesados.E-mail: gmengotti@henarsa.com

(Qué le remordería a este hombre, que no limpió los muebles antes de venderlos?, ¿Que tenían carcoma?, ¿O tal vez le traicionó el subconsciente?)

Fetiche.

Es mi héroe.

Ni Supermán, ni Clark Kent.

Mi héroe es Clark, transformándose

en Supermán.

Esa catarsis de hombre inteligente, leido y "escribido",

delicado, sensible, discreto... y al mismo tiempo, morenazo,

pulcro, elegante..., a !chachannnnn!:

!No es un pájaro, no es un avión, es un hombre!, !Es Supermán!.

Ese es mi chico!.

Soñar es gratis, pero si alguna vez vuelvo a tener novio, (cuestión sine qua non, que mi hada madrina deje el tripi que se está comiendo y baje de la parra), es decir, si llega a gustarme algún tipo, que cumpla como mínimo mis condiciones básicas: No tener novia ni esposa, ni antecedentes penales, ni faltas de ortografía ni pelos en la espalda.., espero que tenga a bien, el hombre, hacerse con una camiseta de Supermán, un traje tipo Reservoir dogs, y se disponga de esa guisa a darme una sorpresa que me dejará marcada de por vida :). En fin, eso, que soñar es gratis, y que hoy me he comprado un juguete nuevo en una tienda muy chula de comics que hemos descubierto Almu y yo. Volviendo a casa las dos, flipando en el autobús, con nuestras nuevas adquisiciones, me he acordado de aquella vez que mi madre, viéndome jugar con mis sobrinos a la guerra de las galaxias les dijo: "Vuestra tia Siux, quiere tener niños para que le presten sus juguetes". No andaba muy descaminada la mujer, qué se le va a hacer!. Lo bueno es que a mi chata le gustan los mismos que a mí :), (A excepción de los manga, que a ella sí, y a mí no, pero son cosas que van con los tiempos) :) . Hoy, un amigo me ha dado una gran noticia: "Villa Kunterbunt" existe, !y es visitable!. TOMATOMATOMA. Que se vaya a tomar viento Disneyworld. Lo mío son otras cosas ;) .

La vie en rose.

No tenía ningunas bragas rosas. Tampoco sujetadores rosas, ni camisetas rosas, ni camisón rosa. En casa no había ni una sola toalla de color rosa. Ni siquiera un triste trapo de cocina de color rosa.

Esta tarde todo cambió, gracias a la excursión de un intrépido calcetín rojo a la lavadora.

Esta primavera, mi casa se ha teñido de rosa.

Piano.

-"Si vienes el viernes, trae tus partituras. Tendré afinado mi piano".

Eso fué lo que le dije; sólo eso.

-Cuando le abrí la puerta el viernes, traía un ramo de flores y una caja de condones.

¿Qué es lo que entendió mal?

Mamá, quiero ser cantante negra de Jazz.

Cuando éramos pequeños, mis hermanos y yo, cuando aún sólo éramos tres, jugábamos en casa a cosas que nos gustaría ser de mayores; Mi hermano, boxeaba con un peluche gigante que teníamos de la pantera rosa, y también hacía safaris por el Serengueti, subido a lomos de su león de peluche con balancín. Mi hermana montaba refugios para animales en su cuarto, con todos los peluches, caballos de plástico de los juegos de indios y vaqueros, dinosaurios de juguete y unos pajaritos que mi madre colgaba siempre del árbol de navidad.
Pero yo no quería ser exploradora en la selva, ni veterinaria, ni boxeadora. Yo quería ser
CANTANTE NEGRA DE JAZZ.
Me encantaba ponerme un camisón rojo transparente, (sí muy sexy), con su bata llena de chorreras, de mi madre. A ella le llegaría por los muslos; a mí me tapaba los pies.
También me ponía unos zapatos suyos plateados de tacón con plataformas, (cosa de la moda de los 70, juro que no soy hija de una drag queen), y una peluca de mi abuela, llena de rizos de color castaño. Me pintaba los labios muy rojos y muy por fuera de su línea natural, porque yo quería tener la boca de Donna Hightower. Ella era mi favorita, o tal vez, la única de mis divas que al estar aún viva, salía de vez en cuando por la tele y podía idolatrar, adorar e imitar.
Mi micrófono era un cepillo de la ropa con mango y mi aforo, el enorme espejo del pasillo. Así me pasaba las veladas de los sábados, montándome mi propia gala, sin importarme un pelo que el resto de los habitantes de la casa pasaran por encima de los cables de mi micro, (sí, le ataba una cuerda que “enchufaba” a un cajón), camino del baño, o que dijeran al pasar por allí cosas como “hay que ver esta niña la imaginación que tiene”, o “Siouxie, o te comes la verdura o te escondo la peluca…” .
Había en mi casa un tocadiscos pequeño, el “picú” le llamaban mis padres, era el que se habían llevado a los guateques de jovenzuelos, que aún sobrevivía. En él ponía los viejos discos que había en casa, de Billie Holiday, Ella Fitgerald y Bessie Smith, y por supuesto hacía unos play backs maravillosos, sin entender por supuesto una sola palabra de lo que decían las canciones.., pero aún sigo tarareando de vez en cuando el
“all of me” o el “love or leave me” , o el “tea for two”, recordando aquellos dulces tiempos.
Ahora he crecido, y aunque no tengo ya ni la peluca, ni el camisón rojo, ni aquel viejo “picú”, he conservado los viejos discos de vinilo. Ahora lo estoy escuchando. Parece que unas arañas patinan sobre sus surcos, el sonido no es limpio, pero es el sonido de mi infancia ; eso lo hace el sonido más limpio del mundo.

Sioux al desnudo

Aquí teneis una foto mía, pa que me veais "en los huesos". Lo cierto es que nunca me he visto tan delgada en una foto :P

Fué tomada de una radiografía que me hicieron durante mi operación de vértebras del lunes pasado. Ahora tengo una cicatriz monísima tipo frankestein en el cuello, y me pasaré un mes con este aspecto más o menos:

Bueno, yo soy me veo menos peluda y más morena, pero la incomodidad es la misma :).

Quiero daros las gracias y un abrazo gordo a todos los que os habeis interesado por mí estos días, por vuestras llamadas y sms al hospital y a casa y por los emails y ains! , que memosiono toa!

Conocernos un pelín más…

Leemos a diario entrevistas a personajes más o menos famosos; les escuchamos en tertulias, en declaraciones públicas… y a veces privadas. Eso nos hace pensar que tal vez les conocemos al menos un poco, pero ¿Realmente nos importan esas personas o personajes?.
A mí, los que realmente me importan son los míos, mis amigos, los que tengo cerca, como a vosotros.
He escuchado muchas veces a James Lipton, director del Actor´s Studio, hacerles a sus invitados el cuestionario ideado por periodista francés Berard Pívot, que a su vez se lo viene haciendo desde hace muuuucho tiempo a escritores famosos en su programa. Con el cuestionario, ambos, Lipton y Pívot, terminan sus entrevistas. (En fín, esto es para poneros un poco en antecedentes, ¿A que molo cuando me pongo seria? :P)

ESTO NO ES UN MEME, VAMOSHOMBREYÁPORDIOSH!, pero me encantaría que los que entreis y leais el cuestionario, lo fuéseis contestando en vuestros comentarios, así todos podemos leer los de todos J, pensar un poco los unos en los otros, y tal vez, (seguro), sonreir , incuso reirnos un poco!
Ya sabeis: Os quiere la Sioux J .

CUESTIONARIO DE BERNARD PIVOT, (contestado por Siouxie).

1. ¿CUAL ES TU PALABRA FAVORITA? . Dulce, Sweet, Dolce,Doux…
2. ¿CUAL ES LA PALABRA QUE MENOS TE GUSTA?. Almorranas.
3. ¿QUE ES LO QUE MAS SUBIDON TE DA?. Mi hija, El amor verdadero, La música.
4. ¿CON QUE TE DA EL BAJON?. Con la violencia, la agresividad, la hostilidad.
5. ¿QUE SONIDO O RUIDO TE GUSTA MAS?. La risa de mi hija, su voz cuando me llama “mamá”.
6. ¿QUE SONIDO O RUIDO ODIAS?. Las explosiones, petardos, El ruido de las maquiarias de obras, y ¡El claxon de los coches en los atascos!.
7. ¿CUAL ES TU PALABROTA FAVORITA?. ¡Mierda! .
8. ¿A QUE OTRA PROFESION TE HUBIERA GUSTADO DEDICARTE?. Conservadora artística en los fondos de un museo, (De un museo guay, claro, que el museo del jamón , mola, pero más que para conservar, para consumir sus fondos :P).
9. ¿A QUE PROFESION NO TE HUBIERA GUSTADO EN ABSOLUTO DEDICARTE?. Forense, de los que hacen autopsias, arg! .
10. SI EXISTE DIOS, ¿QUÉ TE GUSTARÍA QUE TE DIJERA AL RECIBIRTE A LAS PUERTAS DEL CIELO?. “PASA CARIÑO, AHORA TE LO EXPLICARÉ TODO”, (Todo ello, dicho con cara de quererme mucho mucho mucho J).

The end. ¡Ahora os toca a vosotros!. Espero las respuestas de mis chicas, de Fulanito, Schenk, vito, Escalona……, ¡Todos los que querais!

RIP, RIP...

....!HURRA !!!

Pues sí, nuestra querida nevera-tablón de anuncios-compañera de fatigas, ha fallecido.

Descanse en paz ella toda ella, en el cielo de las neveras.

Y como regalo de cupleaños, mi querida mamá, me ha regalado !Esta!!!. Tan moderna ella,

si parece un reactor nuclear, podiosh! . En fín, hay que modernizarse, cerrar etapas, y abrir

otras nuevas, llenas de refrescos, frutas y comida baja en calorías.... !Qué remedio, es lo que cuesta ser fascinante!

El Canon de Pachelbel

En el grito de Munch, el modelo fué una MUJER muy harta!

Así me siento yo ahora mismo, como ella. Ahí con la boca desencajá, gritando y las manos en la cabeza, así pensando: !Hombrekoñoyá podiosh!. !Yastabién!.
No me pregunteis por qué, dentro de un rato se me habrá pasado y volveré a ser bambi .
Perdonad mi prolongada ausencia, volveré pronto :)

Un "meme" de Thalatta.

Anoche soñé que volvía a Manderley...

Con esta frase empieza la novela: Rebeca, de Daphne du Maurier. Fascinantes los protagonistas: Max de Winter, La señora de Winter, cuyo nombre de pila es inútil buscar en todo el libro, pues no está; y la más recordada de todo el libro: El ama de llaves. La prototípica ama de llaves "de Rebeca", ante la que temblaría la mismísima Rotthenmeier!

Paso el testigo de este "meme" a quien quiera recogerlo y escribirnos las primeras frases de algún libro leido y que no se le olvidan nunca :)

La segunda opinión, es importante...

Una señora fué al médico y le pregunta:
-"Doctor por favor dígame qué es lo que tengo, que me está haciendo sufrir tanto!"
-"Señora, tiene usted unas hemorroides del tamaño de una coliflor, debería usted hacérselas operar".
-"Ayy doctor, yo necesitaría una segunda opinión!".
-"Vale; Además es usted muy fea"

(Le dedico esta historia a mi queridísima amiga Cuprumcella, que es preciosa y no tiene hemorroides).
Muaks!

El mejor regalo

Que puede hacerte un amigo...
Es el que implica parte de sí mismo.
Gracias, dulce Hairblue :)

Boston - More Than a Feeling

Los días de lluvia, grises..., echo mano de la nostalgia :) .
Dedico esta canción a mi amigo Marcos Schenk :), bajista de "Hannah" :)

El primer día .

Dedicado a Koeps, que me ha ayudado a traerlo hasta aquí, a Petit ecolier, porque también le encanta esta canción , y a TODOS los que paseis por aquí a ver cómo me van las cosas :)

Vista y criticada la forma, centrémonos en el FONDO.

Cortesía de mi amigo J.R.Mora. ( http://humorgrafico.zoomblog.com)

Eagles - Hotel California

Qué tal unas vacaciones en un agradable hotel de la baja california?.
Muchas horas de autopista solitaria,
Cansancio, viento helado en las sienes…

Una misteriosa muchacha que nos conduce a nuestra habitación,
Iluminando el camino con la luz de una vela…,

En nuestra habitación, champán frío y unas hospitalarias voces
Que se escuchan en la oscuridad , diciéndonos: “Bienvenidos al hotel california,
¡ Qué hermoso lugar!...

Con esas misteriosas fiestas, en la habitación del capitán..

¡Oh, el hotel california, qué lugar tan encantador, qué hermosa fachada!,
siempre podremos entrar en él, pero nunca salir….

A todos...

A los de dentro,
A los de fuera,
A la osa,
y a la madroña,
A los creadores,
A los artistas,
A los freakies,
A mis amigos,
que son como días de Sol,
A todos:
Gracias por colaborar en la limpieza de telarañasdel cuerpo y mente de vuestra amiga:
Sioux :*

Prefiero molestar con la verdad, que complacer con adulaciones.
Prefiero ser dueña de mis silencios, que esclava de mis palabras.
Prefiero no olvidar que hay muchas personas, que como los gatos, no nos acarician; se acarician contra nosotros...

Ahí te quedas.

-!Se acabó ¡. Te devuelvo a tu estado natural. Me gustas más como rana que como príncipe.
-¿Pero por queeeeeé?. Te prometo que seré bueno, que todo cambiará !!.
-!Bahh, promesas, promesas.., siempre promesas ¡. No te creo.
-Sí, nena, créeme, de verdad que esta vez......
-Nada, no tienes nada que hacer. Ahí te quedas comiendo moscas.
-¿Comiendo moscaaaaas?.
-Eres una rana, ¿Recuerdas?. Comen moscas.
-¿Entonces no volveré a probar tu lasaña?.
-No.
-!Croac ¡¡

Pecados capitales.

Sueños...

Erase una vez un perro que se durmió y soñó que era un hombre que se dormía y soñaba que era un perro.
Cuando despertó, ¿Era un hombre o un perro? .

El.

Después de la última "pelea", él ha vuelto. Hemos hablado, hemos hecho las paces, hemos cenado. Ahora él ha ido al baño, ha estado allí unos minutos y se ha asomado al pasillo:
él: "Oye nena..."
yo: "¿Sí..?
él: "El otro día, cuando discutimos y yo me fui.."
yo: "Dime, cariño.."
él: "Se te ocurrió fregar el váter con mi cepillo de dientes como la última vez?"
yo: "mmmm, no."
él: "Ok."
yo: "Pero...."
él: (con cierta expresión de "inquietud"): ¿Pero qué?"
yo: "No te laves con tu esponja....."

VACA.

(Un pez me encargó escribir sobre vacas).

Cuando Gregoria Samsa se despertó una mañana de su inquieto sueño, se encontró en su lecho, convertida en una enorme VACA. Estaba acostada sobre un lomo peludo, y si levantaba un poco la cabeza, veía su vientre decorado con manchas de color negro, y poblado con unas prominentes ubres rosadas. Estaba en trance de deslizarse al suelo.
Sus cuatro patas, que comparadas con la totalidad de su volumen eran lastimosamente delgadas, coceaban sin ton ni son ante sus ojos.
"¿Qué me ha pasado, pensó?"...
...

(Lo siento pero se ve que anoche me sentó mal la cena. Cualquier parecido con "La Metamorfosis", es puro descaro e inpiración. Hala, ahora vas y lo Kafkas!)

Sueña bonito, Luz de mami :)

Y Almudena tomó el tren en el andén 9 y tres cuartos, camino de la escuela Hogwarts. Sus amigos de Gryffindor le esperan, dispuestos para aprender nuevos hechizos y sortilegios... Su gata, Celeste la acompaña como siempre.
Mañana, dulce, cuando abras los ojitos, tu mamá verá salir el sol como cada día, y sentirá esas cosquillitas que tanto le gustan cuando sonrías diciendo: "Buenos días mami" :) .
Te quiero.

Rosas y libros.

Ayer domingo, Almudena pasó el día en casa de sus abuelos en el campo.
Cuando volvió a casa por la tarde me trajo este ramo de rosas que ella misma había cortado y preparado con la ayuda de mi madre. Por ser San Jordi, y por seguir esa tradición tan bonita y sana que es regalar rosas y libros, se me ocurrió "estrenar" uno de los últimos libros que he comprado y aún no había empezado a leer.
Inicio así la primera cadena que se me ocurre por aquí, a ver si funciona :) :
¿Qué libro estais leyendo actualmente?, ¿A qué lectura le estais hincando el diente actualmente?. Se aceptan y se esperan recomendaciones :).
Paso esta cadena a Bettylavida, Gianis, Lallamada, Hackman, Davichoff, Ysbrand, Hairblue, Evaluna, Martita, Claradriel, Zuperzeta, Wolwai, Ipanema... (jeje, a ver si pica alguno ) .
Os espero y os hago la pelota para que os animeis: MUAKMUAKMUAK!

El amor en tiempos de internet, o las cosas que les pasan a los demás.

Parte I: Gloria.

Gloria tiene 25 años. De mentalidad inocente rozando a veces lo infantil, ha tardado en descubrirse y aceptarse como persona, como mujer y como ser sexuado. Una vez conseguido lo que ha sido como escalar el himalaya en medio de una ventisca decide intentar ponerse en contacto con personas “como ella”, o en lo que ella piensa que va a ser como imagina: Gloria entra por primera vez en un chat de lesbianas. Elige románticamente un nick sugerente y al mismo tiempo literario a la par que manido por esos lares: “Safo” . Naturalmente está registrado y no puede usarlo. Cambia a Colette. Inútil, también está registrado. Finalmente y tras varios intentos fallidos, opta por Minnie, la ratoncita de Walt Disney. Tras varios minutos de observar mareada la “conversación coral” del chat general, minnie recibe el primer privado.
Annaturna: Hola
Minnie: hola.
A: ¿de dónde eres?
M: de huelva y tu?
A. De soria.
M: No he estado nunca en soria
A: ni yo en huelva, cuantos años tienes?
M: 29 y tu?
Annaturna cierra el privado y desaparece
Minnie recibe dos o tres privados más, hasta que como suele suceder, recibe el definitivo. La protagonista usa el nick : Leia_star .
A Gloria, (Minnie), le gusta el nick, le gusta star wars. Comienza la primera de una serie de conversaciones con Leia_star en las que minnie se sentirá identificada, escuchada, reconfortada, comprendida, admirada…. Y por fin , amada.
Pasa el tiempo que, prudencial o no, lleva a las dos mujeres a citarse el soñado fin de semana en que se verán cara a cara. Durante las últimas semanas han compartido chats, e-mails, sms, jpg, y comunicaciones varias de las que la tecnología les ha podido permitir. También han hablado por teléfono con cierta y deseada frecuencia, logrando engordar a un par de operadoras de telefonía móvil de las tantas que se frotan las manos gracias a este tipo de tele-relaciones.
Gloria, (nuestra minnie), ha reservado habitación en un céntrico hotel de Madrid, lujoso , con comodidades, bonito. La muchacha lucha por evitar todo atisbo de sordidez en ese primer y dulce encuentro lésbico de su vida. Ha gastado parte de sus ahorros en planificarlo todo; ha pedido un par de días libres en el trabajo, ha visitado un centro de estética y se ha comprado ropa nueva. Quiere estar radiante para su amada-amante.
La cita es, cómo no, un viernes. Esa misma mañana antes de subir al tren ha hablado con Leia por útlima vez. “¿Estás nerviosa, cielo?. Yo mucho!!.” . Leia la ha tranquilizado, “Lo que tenga que ser, será. No te preocupes, cariño, yo también estoy nerviosa por verte”. Nos veremos en la estación.
Gloria, (minnie), llega a la estación a las tres de la tarde. El tren de su amada tiene prevista su llegada a las seis. Decide quedarse en la estación para esperarla. No quiere arriesgarse a llegar tarde a recogerla. No puede comer. Está de los nervios la pobre. Se sienta en una cafetería y pide una cocacola. Saca un libro, pero no puede leer. No quiere enviar más sms a leia, no quiere ponerla nerviosa ni parecer pesada.
Por fín llega el tren de las seis. Gloria espera impaciente en la salida de pasajeros. Salen todos. Todísimos. Sale finalmente el personal del tren. Suben las limpiadoras. Gloria hace una llamada al móvil de Leia. Nadie contesta. Buzón de voz. Le pone un sms. Espera una contestación que no llega. Nerviosa insiste en su llamada sin resultado alguno. Llama a su hotel para avisar que llegará tarde. Y tan tarde. Acude a información , le comunican que no está prevista la llegada de ningún otro tren procedente del norte a esa estación. Comunican con la otra: Nada. Todos los trenes procedentes de la ciudad donde vive Leia, han llegado ya a la ciudad. Son las once de la noche. Gloria abatida toma un taxi y se dirige a su hotel.
Suelta la maleta, marca el número de su amada sin resultado.
Entonces es cuando me llama a mí.:
¿Gloria?, ¿ Todo va bien?.
No, no va bien.
Gloria me cuenta todo lo que ha pasado. Me transmite su ansiedad. Yo me conecto a internet, donde no encuentro a Leia por supuesto. Paso la noche al teléfono con Gloria intentando tranquilizarla y tratando de enfrentarme con calma y naturalidad a algo para lo que no estoy preparada.
Al dia siguiente le pido a mi amiga que regrese a casa , pero es inútil. Insiste en seguir esperando a su amante desaparecida en combate. Es entonces cuando meto tres cosas en mi mochila y tomo un tren dirección Madrid. Me reúno con Gloria, o lo que era Gloria un día antes. Ahora es una penita de chica. Está abatida, triste, decepcionada. Su mirada es como la de un niño al que se le ha escapado un manojo de globos. Así me la encuentro , mirando al cielo. Ya es sábado por la noche. Ella lleva veinticuatro horas sin pegar ojo, y yo , casi las mismas. Es imposible distraerla. Yo estoy muy saturada ya del asunto, pero intento que ella no lo note demasiado, aunque claro, al final , lo nota. No importa. Es lo que hay. El domingo me la traigo para casa. Cualquiera la deja irse sola para Huelva en ese estado!.
El lunes a mediodía cuando vuelvo a casa del trabajo, me la encuentro metida en internet, desde mi ordenador. Ella está intentando encontrar un rastro de Leia donde sea.
Por la noche, cuando abre por enésima vez su correo, halla un e-mail surrealista que viene a decir más o menos lo siguiente:

“Querida Gloria:
Soy una amiga de Leia. Ella me habló mucho de ti.
Ha ocurrido algo terrible.
El viernes, cuando leia se dirigía a la estación en su coche, tuvo un accidente muy grave y la llevaron urgentemente al hospital. Hemos estado con ella, su familia y amigos constantemente. Ella ha estado inconsciente en todo momento, hasta que finalmente falleció el sábado a mediodía. La hemos enterrado esta mañana en su pueblo. Su madre me ha encargado que me ocupe de sus cosas y he encontrado tu dirección. Pensé que deberías saber lo que ha sucedido. Comprendo que estarás muy triste pero lo estamos todos. Lo siento mucho.
Un abrazo, Montse.

Gloria lee tres veces la carta, llora y llora. Llora tanto que no ve y no puede hablar.
Yo me mantengo en prudente silencio mientras una mosca tras otra se instalan detrás de mi oreja.
“Dime nena, cual es el pueblo de leia?”
Gloria me da entre sollozos todos los datos que voy solicitándole.
Le doy un valium y la acuesto en mi habitación. Me voy hasta mi ordenador. Busco teléfonos. Teléfonos de hospitales, de funerarias, de cementerios.
No hay ni rastro de Leia ni de nadie que responda a sus rasgos. No se ha registrado ningún accidente de tráfico donde haya fallecido una mujer jóven en toda la provincia donde leia decía residir. No se ha registrado ningún fallecimiento ni claro está, enterramiento durante los últimos cuatro días de ninguna persona que responda a su perfil. Tampoco existe ningún enterramiento pendiente o funeral para los siguientes días. De todos modos también llamo a la guardia civil de tráfico. Nada.
Escribo un e-mail en tono ingénuo, suplantando sin ella saberlo a Gloria, a la dirección desde la que llegó la carta de Montse, (la que se declara amiga y confidente de leia).
No recibo contestación, ni ese día, ni el siguiente, ni nunca.

Cuando mi amiga Gloria despierta de su pequeña siesta, con sus ojos hinchados y su rostro desencajado, la siento frente a mí. Le relato detenidamente y con claridad el resultado de mis pesquisas. Gloria llora, llora cada vez más. Ahora no llora la muerte de su amante fantasma. Ahora llora por si misma.

La Amo.

La amo. Y sin embargo hay momentos, (como esta noche), en que me tomaría la pócima del doctor jeckill. Ay qué día lleva mi niña podiobendito. ¿Cómo puede tener tanta energía durmiendo tan poco, y corriendo, saltando, gritando y persiguiendo al gato tanto?. ¿Qué come esta niña que está escondido en aguna parte de la casa y yo no conozco?. !Necesito su energía!.
Ella es mi Sol, mi Luna y mis Estrellas, y lo sabe. Creo que ese es el problema, que lo sabe!, que se lo digo muchas veces desde que nació! :) . Pero no puedo evitarlo. Hasta hace muy poco, venía hasta donde yo estuviera, me cogía una mano y empezaba a darme besos desde la mano hasta arriba del brazo y seguía por la cara, y me decía !cuantotequierocuantotequierocuantotequiero!. Yo me partía de risa, ella se reía conmigo, y jugábamos un rato "a los gatitos". De pequeña decía : "a los tatitos". Es decir a echarnos al suelo y a jugar alli a hacernos cosquillas y a reir un poco. Ahora está entrando en la edad en la que los niños, cuando los padres nos acercamos a hacerles carantoñas, se nos escurren como truchas. Lamarelaparió. El otro día dijo que no se quería bañar conmigo, "que respetase su intimidad". !Tómateargo!. Yo me reí y le dije, ¿Tu intimidad? , ¿Y la mía qué, bicho? :). Se reía y dijo "Es que estoy creciendo, no lo ves?. Porras, pues sí lo veo. Qué rápido está pasando. Qué rápido ha crecido. Ya no zezea contínuamente, ni llega a mi mesa, y se queda mirándome y dice: "Ha zido un azzidente", (señal de que había montado un cisco en alguna parte de la casa). Una tarde, cuando yo tenía despacho de trabajo en casa, bueno ya era de noche. Yo estaba ensimismada preparando un dossier para una reunión para el día siguiente, ella llegó hasta mi mesa, puso un huevo junto al teclado del ordenador y mirándome con el ceño fruncido dijo: "Guízalo" . :) . Me reí y me dio pena y pensé !Ay que mala madre soy, mi niña que se me ha olvidado que es la hora de cenar. pero se me pasó enseguida, porque aparté el dossier, me fuí a cenar con mi niña, y cuando se durmió, volví a la tarea.
Vivimos juntas, pero no revueltas. La casa es grande y ambas tenemos y respetamos nuestros propios espacios. Claro que ella invade los míos. Es más dueña de la casa que yo, la puñetera. En cualquier caso hay mucho respeto por lo ajeno aquí. Es independiente, como su madre, como su abuela. Muy lista, espabilada. Y agotadoramente activa. Y claro, !preciosa! :) .
Lo peor? . Nunca se cansa. Por las noches cierro yo mi libro y apago la luz, y ella sigue leyendo acostada a mi lado. "Duérmete ya Almu, apaga la luz, chata". "No tengo sueño mami, voy a leer un rato más". Arg!. Y cuando apaga la luz por fin: "Mami, estás despierta". "No". "Vale. ¿Crees que hay agujeros negros en el sistema solar?". "Es posible", (si le digo que sí , con lo aprensiva que es, menuda noche me espera). "Y si hay , crees que se podrían tragar la tierra?". "No, duérmete, Almu". "Mamá, qué es el Alma?". "Pregúntaselo a la abuela". "Yo creo que el alma está en el cerebro, mami, no crees?". SI, ALMUDENA, DUERMETE POR FAVOR. "Vale", pero una pregunta más: ¿si nos morimos, el alma sigue viva?". "Si, Almu, eso se cree". "Y tú qué crees?". "Yo creo que si, Almu, pero cada cual cree una cosa según su religión". "¿Y qué religión cree que el alma muere?." . "Almu, son las dos de la madrugada, reinamora, DUERMETE".
Aún ásí, me gustan estas conversaciones con la chata. Las que no soporto son las que pretende tener conmigo sobre juegos de marcianos y personajes virtuales. Me sacan de quicio. Pero en fin, se ve que sus juegos favoritos son esos: o marcianos y maquinitas o perseguir a la gata por la casa y disfrazarla con collares o bailar con ella. Nuestra gata es Santa Gata. Curiosamente, pese a las faenas a las que la somete, la gata la adora. Cuando Almu no está en casa, Celeste busca una prenda suya para acostarse encima. La echa de menos. Cuando está la niña en casa, Celeste duerme en su regazo, o encima de la cama, en el huequito que deja entre sus rodillas de muñeca.
Lo mejor de mi niña es lo cariñosa que es, su vitalidad, su sonrisa y sus ojitos de almendra. Lo mejor de ella es que existe, que llegó a mi vida. Ella es lo mejor . Mi Sol, mi Luna y mis Estrellas. (Ya se me ha pasado el cabreo, es que no tengo remedio :P) .

PRIMAVERA!!!

PRIMAVERA!!!Cada año espero este momento como el labrador que espera la lluvia mirando al cielo.Habrá muchas primaveras. He conocido varias: La de Madrid, la de Sevilla, la de Málaga, la de Granada y la de Londres. Pero ninguna es comparable a la de Córdoba, la ciudad donde nací, la ciudad donde ahora vivo. Córdoba en primavera es el paraíso; Temperatura ideal, luz , La Luz, La Fragancia. El azahar de todos los naranjos ornamentales que hay por la ciudad, en rebosante flor. Cada mañana, cada tarde, cuando bajo a la calle, arranco un par de florecillas de azahar que llevo conmigo cogidas en la mano o guardadas en el bolsillo. La primavera está en todas partes, va conmigo a todas partes.Mi ritual primaveral favorito es bajar a la calle por la mañana, tempranito, y después de dejar a Almu en el cole, comenzar a caminar por las callejuelas del casco antiguo y perderme, dejarme orientar únicamente por la visión de las torres de las iglesias y por el olor a café recien hecho que sale de los balcones cargaditos de flores. Las callejitas empedradas de adoquines, limpias, con las paredes de las casas blancas de cal. Y flores por todas partes .Alegría. Me gusta pasear por los barrios antiguos, camino de la judería; “La Magdalena”, “Santiago”, “La corredera”, con el día despertando. Siento que soy parte de ese todo que renace. Las tiendecitas pequeñas con sus cajas de frutas de colores en la puerta. El vendedor de cupones de la once. “Hola, dame uno que toque, chato” J. “Aquí tienes, suerte guapa”. Sonrío irónicamente cuando un vendedor de la once me llama guapa, y pienso: “El que no se consuela es porque no quiere” :P .Sigo caminando , callejeando, hasta que por fín la siento; la capto, veo su torre asomando: La Mezquita. Eso sí que es toda una experiencia. Cuando me estoy acercando a la mezquita, me gusta caminar despacito hasta la esquina tras la cual asoma. Entonces, por un instante, cierro los ojos y me adelanto un paso y ohh J ahí está J. Tan hermosa, tan fastuosa, tan mágica. Camino en paralelo junto a sus muros exteriores, imaginándolos hace mil quinientos años, poblados por mercaderes con sus tenderetes llenos de artesanías, esencias, telas de oriente, manufacturas de occidente. personajes variopintos; árabes, cristianos y judíos; médicos, “sacamuelas” y charlatanes; Pillos correteando entre los carros. Todos los que convivieron en paz en esta tierra hasta que llegó Isabel la “Católica” a meter la gamba. Me gusta tocar los muros de la mezquita y buscar el “sello” del artesano que talló la piedra que toco. Me gusta siluetear con el dedo esa firma tallada; esa que tocó otra persona, allí mismo, hace tantísimos años.Cuando por fín entro en el patio de los naranjos, aspiro hondo. Es delicioso. Azahar en estado puro. Fuentes, acequias. El agua clara fluyendo, sonando a transparencia dulce.Es imposible salir del patio de los naranjos sin haber bebido agua de una de sus fuentes. Quien no lo hace por romanticismo como yo, lo hace por refrescarse. A mí me hace sentir especialmente ¡Viva!.Mi subjetivo paseo por el interior de la mezquita, lo dejo para otro capítulo completo.A quien le apetezca darse un paseo virtual, le dejo este enlace que he encontrado por ahí y que no tengo ni idea de quienes son los que se lo han currado, pero pinta bien. Es este:http://cvc.cervantes.es/ACTCULT/mezquita_cordoba/indice.htmotro enlace más oficial, de absoluta confianza y que recomiendo es el de Pedro Marfil, arqueólogo que dirije y ejecuta actualmente excavaciones, investigaciones y reformas en la mezquita. Es este:http://www.ciberjob.org/suple/arqueologia/mezquita/mezqui.htm

Ahí va .

"Se me acabó la fuerza,en mi mano izquierda.Voy a dejarte el mundopara tí solito,como al caballo blanco,le solté la rienda,a tí te suelto ahora,y te me vas, ahorita"(Cómo me gusta estemariachi).Bueno pues me apunto ala cadena de poner un trocitode uno mismo. :) . Ahí teneis unescaneo de una de mis manos,(La izquierda, por supuesto) :)

Ay!

El pasado sábado noche, como tantos otros, fué tan arrebatadoramente apasionante, que lo coróné con el broche de oro de una peli de dvd, una copa de vino y un repantingue soberano en mi querido sofá, viejo amigo...
El resultado fué que amanecí el domingo en el mismo sofá, con mi gata durmiendo sobre mi barriga y el cuello hecho un cuatro. Nada más abrir los ojos, ya me dolió , !Ay!.
Ayer lunes no tuve más remedio que acudir a mi estupendo y carísimo terapeuta coreano a que me aplicara sus digitopunturas y crujimientos vertebrales. Le temo como a una vara verde al mozo, sobre todo cuando me dice: "Tu relaja, tú no miedo, tú no encoge músculos, tú no respira ahora", y entonces "RAAAAS", "AY!!". Me recoloca los huesos según sus conocimientos orientales. Y entonces dice: "Está muy mal aquí eh? , tú va a tener que venir por lo meno" dos o tres veces más". Y en mi cerebro salen las cuentas del tio gilito, (A ver.., tres o cuatro veces, a 35 euros la sesión..., un dos tres responda otra vez..). Porras el próximo sábado que me apetezca coronar una noche de sábado, veré la peli de pié!.
Hoy me muevo como C3Po, (para quien no lo sepa, el robot humanoide de star wars), eso sí yo no voy caminando por los pasillos exclamando "amo Luke, amo Luke". Que yo no tengo amos :), y si tuviera que elegir uno, mejor Han Solo :), que es más pirata y más chico malo :).
Suspirando por mover el cuello con la soltura de R2D2, se despide atentamente vuestra amiga:
Sioux.

Gianis me ha encargado que escriba un diálogo sobre esta foto:

-Señora 1: "Ay qué monada, Mari"
-Señora 2: "Quien , el gitano o la cabra?"
-Señora 1: "La cabra"
-Señora 2: "Pues el gitano tampoco está mal"
-Señora 1: "Sí, yo le voy a echar dos euros"
-Señóra 2: "¿Al gitano o a la cabra?
-Señora 1: "Al gitano"
-Señora 2: "Pues yo le voy a echar una lechuga que tengo aquí"
-Señora 1: "¿A la cabra o al gitano?
-Señora 2: "A la cabra, mujer, a la cabra"
-Señora 1: "Pues el gitano también tiene cara de hambre"
-Señora 2: "¿Le invitamos a cenar?"
-Señora 1: "Vale, quien le llama?"
-Señora 2: "¿Al gitano o a la cabra?"
-Señora 1: "Mmmm, yo invito a cenar al gitano y tu a la cabra"
-Señora 2: "¿Y por qué?, !ya estoy cansada de cenar con gente con cuernos"
-Señora 1: "Te aguantas. Yo he elegido primero"
-Señora 2: "Es que no somos nadie..."
-Señora 1: "!Oiga usté, señor calé!, ¿Ha cenao?"

"Píldoras Sirimir, no quiero cricir"

Eso decía el conjuro que Pippi Calzaslargas pronunciaba junto con sus dos amigos, Tommy y Anika mientras solemnemente se tragaban sendos guisantes secos que hacían las veces de pildorillas mágicas. Recuerdo que yo hice lo mismo con una lenteja. Será por eso que no funcionó y aquí me veo, en pleno aniversario de mi llegada al planeta tierra. Anoche, al volver de madrugada, me aseguré de dejar todos los teléfonos de la casa, móviles o fijos bien lejos de mi habitación, para retrasar el momento hasta haber resucitado en condiciones. Pero me olvidé de uno, y mi mejor amigo, hombre de recursos infinitos, me ha llamado a la una y me he acordado: “Qué voz tienes, tía”. “Es que es mi cumpleaños”, “Ahh, comprendo…”. Cómo me conoce el jodío :P . Voy a ver si me recompongo y salgo a comer con mis padres y mi hija, ya que son los responsables de mi llegada a la tierra hace unos pocos añitos y la beneficiaria más directa y disfrutona de todas las maravillas que tiene este bendito lugar, que es mi dulce Almudenita. Soplaré unas cuantas velas, pensaré en ese deseo que nunca se cumple :P , y disfrutaré del pastel. Espero que este año sea de chocolate!

I´m Alive . (Dedicado a Gianis)

Querido Gianis.
No puedo ir a tu casa a soplarte suavemente en las heridas para aliviar la quemazón que te producen, pero te envío esta canción, de letra un poco ñoña pero muy animosa, que desde que era una adolescente, escucho cuando quiero animarme. Lo recomendable es escucharla a toa leche en el cuarto de baño y marcarse un dancing con performance frente al espejo. Para mí es mano de santo, oiga!. (Cómo soy bastante pardilla en esto de subir canciones al blog, te pego la letra y tú que eres muy apañado si te parece te la bajas de la mulita :)
I'm Alive Lyrics
by Electric Light Orchestra
I'm alive - and the world shines for me today
I'm alive - suddenly I am here today
Seems like forever (and a day), thought I could never (feel this way)
Is this really me? I'm alive, I'm alive
I'm alive - and the dawn breaks across the sky
I'm alive - and the sun rises up so high
Lost in another world (far away), never another word (till today)
But what can I say? I'm alive, I'm alive, I'm alive
Suddenly came the dawn (from the night), suddenly I was born (into light)
How can it be real? I'm alive, I'm alive, I'm alive
I'm alive - and the world shines for me today
I'm alive - suddenly I am here today
Seems like forever (and a day), thought I could never (feel this way)
Is this really me? I'm alive, I'm alive, I'm alive I'm alive - suddenly I am here today

Barbaloca

Este cuento lo empecé a contar basándome en una historia que escuché hace tiempo. Me gustan mucho las historias de piratas, y a Almu también, así que cada vez que recordábamos la historia le añadíamos o bien olvidábamos detalles, pero siempre manteniendo el contenido básico de la historia, que es lo que importa; pues es lo bueno que tiene contar cuentos; que por cada narrador, por cada vez que se cuenta ésta, nace una versión nueva y deliciosamente subjetiva.
Hoy La historia del pirata Barbaloca, va dedicada especialmente a mis piratas favoritas, Leli y Almudena, y en general a todos mis amigos piratas .

Barbaloca era un pirata jóven, valiente y apasionado. Cuando su capitán anunciaba abordaje, él era de los primeros en saltar al barco en busca de tesoros. No era un pirata sanguinario, sin embargo era un hombre diestro con la espada y el mosquete, y tenía una estupenda puntería cuando usaba armas de fuego, aunque no se fiaba mucho de ellas, prefería el juego de espada, mosquete, puñal. Le parecía una lucha más limpia.
Los días de cielo claro, Barbaloca disfrutaba oteando el horizonte, y aspirando la brisa marina que mecía los rojos rizos de su cabello y de su barba.
La vida en el barco pirata le encantaba, pues era un muchacho aventurero y activo. Pero una noche todo se torció: Una terrible tormenta sorprendió al barco en alta mar, en las profundidades del mar caribe. La tripulación corría como podía de un lado al otro del barco sujetándose a lo que podían, intentando dominar la nave, pero todo fue inútil. El casco del barco se quebró, esparciéndose por el mar todo el contenido de sus bodegas, y los hombres intentaron salvarse como pudieron. Pocos lo lograron . Barbaloca se agarró con fuerza a un gran baúl que flotaba y sobre éste perdió el conocimiento y la noción del tiempo.
Cuando despertó, agotado, mojado y quemado por el sol, estaba en una playa que desconocía. Miró a todos lados y no pudo encontrar ningún resto de su barco; gritó y gritó , esperando que alguien le respondiera , pero sólo escuchó los trinos y cantos de algunos pájaros y el sonido de las olas rompiendo en la orilla.
Resignado a su soledad y exhausto, deambuló por las alrededores de la playa en busca de algo que comer. No tardó en encontrar algunas frutas sabrosas y dulces, y un pequeño manantial de aguas dulces y transparentes, que bebió con avidez.
Cuando terminó volvió a la orilla y abrió el baúl que le había ayudado a sobrevivir. Barbaloca se puso contentísimo, pues el baúl estaba lleno con ropas de pirata, sombreros de pirata, espadas, moquetes, botellas de ron, y puñales de pirata!. Eso sí que era un verdadero tesoro, pues él adoraba ser pirata. ¿Y qué podría hacer un pirata solo en una isla desierta sino añorar su vida en la piratería?.
Así que cada tarde, al ponerse el sol, Barbaloca acudía a la orilla del mar junto a su baúl y se ponía sus ropas de pirata, danzaba cantando canciones de pirata, y jugaba a luchar a espada consigo mismo, dando vueltas y vueltas. Para terminar, se sentaba a recordar historias de piratas, que se contaba una y otra vez a sí mismo. De ese modo lograba no olvidarse de quien era.
Y así transcurría su vida en la isla día tras día…. Hasta que una tarde, al asomarse al acantilado, vió a lo lejos a un naúfrago. Ràpidamente cogió su catalejo de pirata y le miró más de cerca. Era un pirata naúfrago. Tenía un aspecto realmente horrible, parecía cansado, hambriento, pero iba armado. ¡Tenía que esconder rápidamente su tesoro, en una profunda cueva, para que el intruso no lo encontrara, pues al fin y al cabo, era un pirata, y los piratas roban tesoros!.
Pero al atardecer, desde el acantilado, miró al naúfrago, y lo que vió le entristeció: El hombre metía la cabeza entre sus rodillas agazapado y lloraba y lloraba mirando al horizonte. Y así sucedió durante varias tardes.
Hasta que un día, Barbaloca, decidió ponerse sus mejores ropas de pirata y acercarse cauteloso al intruso, al que gritó: ¡En guardia!, amenazándolo con su mosquete. Pero la reacción del naúfrago no fue la que esperaba. Este , en lugar de empuñar su espada desafiante, Se levantó del suelo llorando de alegría y extendiendo los brazos hacia Barbaloca: “!Eres un pirata como yo!, hola amigo!!, ya no estoy solo!!, ¡Qué alegría hermano pirata!. Naturalmente Barbaloca quedó moralmente desarmado por la actitud del nuevo pirata. Se acercó a él y le abrazó. Y le ofreció su ron, y las frutas dulces que había recogido por la isla. Y al atardecer, entre ambos , arrastraron el baúl del tesoro de Barbaloca hasta la orilla del mar, donde se vistieron ambos de piratas con sus mejores galas , jugaron a luchar a espada, y se sentaron juntos riendo y abrazándose para contarse historias de piratas. Aquel día, Barbaloca descubrió que no había poseído un verdadero tesoro, hasta que encontró un amigo, y que la felicidad es menos feliz si no se puede compartir.

When you're down

Ay mare qué día llevo.
Y qué día pasé ayer. He vuelto de mi fin de semana con un catarrazo de primera división, con su tos profunda, su malestar general, sus dolores musculares, y su camisita y su canesú…
Como soy madre responsable, he tenido que levantarme de la cama para atender a mi niñita y recogerla del cole, porque afortunadamente, hoy le tocaba llevar a los niños al colegio a otra de las mamás que estamos organizadas para hacer turnos de traslado de niños.
Al salir hemos pasado por el super a hacer la compra y a la farmacia para aprovisionarnos de naranjas, limones , fresas y vitamina c en estado puro y duro. Y cómo no, una caja de frenadol y caramelos para la tos, de esos que huelen a supositorio, argh!.
Al volver a casa, en el portal, cargadas con siete bolsas más la mochila de Almu del cole, salía uno de mis vecinos y me dice: ¡Espera te ayudo!. Gracias, me viene fenomenal, le contesto, y el tipo en lugar de coger unas cuantas bolsas para llevármelas hasta el ascensor, se ha quedado SUJETANDO LA PUERTA, para que lo hiciera yo. Qué gentil, qué caballero se ha sentido el hombre. Es que donde se ponga un caballero, que se quite un caballo….. En fin, que ya estoy en casa, ahora sólo me queda esperar a que me hagan efecto los zumos de naranja y limón, el caldo de pollo y el frenadol. Pero lo que de verdad me ha empezado a hacer efecto es la canción que he escuchado por la radio: You've Got A Friend, de Carole King. Me ha venido como anillo al dedo. Ahora voy a buscar por ahí a ver si encuentro a ese friend disponible.., que la amistad se cotiza muy alto. Por las nubes que está, oiga!

Y de pronto llega el amor y lo pone todo patasparriba. (Antonio Gala).

Esta pequeña nota está dedicada a dos amigos mios muy queridos que empiezan un nuevo camino hombro con hombro, mano con mano, frente a frente, cara cara. Sin cara B, sin letra pequeña, sin libro de instrucciones, sin anestesia :) . Como hay que vivir el amor, como hay que empezar a amarse. Con ilusión, espectantes. Os quiere la Sioux :)

Amor por decreto.

Como cada año desde hace muchos, me dispongo a pasar el 14 de febrero lo más recluida posible en el reducto de paz y confort que es mi hogar.
Es un día que por tradición se llena durante el día de hombres portando ramos de flores y cajas de bombones en forma de corazón y globitos con la misma forma y por supuesto de un brillante color rojo pasión, a poder ser, con cintas de purpurina, pues hecho el gasto, se exige que sean llamativos y no pase desapercibido que se han acordado del día del amor por decreto. La radio anuncia "cenas de Los enamorados", con orquesta y sorteo de regalos a 80 euros el cubierto, donde cualquier pareja podrá disfrutar de la vista y goce de otras muchas como ellas que se dispondrán por los salones de la ciudad bailando la conga, y en "lo lento" los boleros de armando manzanero, tan socorridos ellos. Esta es la fiesta más cómoda del año para el enamorado olvidadizo, pues la radio con sus anuncios de fiestas y ágapes, la televisión con las películas de Conchita Velasco y las pastelerías y floristerías con sus escaparates llenos de corazones rojos, se ocupan de recordarles lo que en tantas otras fechas olvidan: que tienen pareja y hay que "cumplir" con ella. Lo cual hace sospechar bastante del verdadero interés que la persona amada les despierta el resto del año, que es lo que realmente importa, a mi entender.
Cualquiera que lea esto podrá pensar: "Claro, habla así porque como no tiene pareja". Pues no, la he tenido bastantes veces, aunque ahora que lo pienso, sólo recuerdo un par de celebraciones por san Valentín, que no me gustaron, pues fueron fiestas en las que coincidíamos con parejas que durante el resto del tiempo estaban a la greña contínuamente. No soporto el amor por decreto, ni la fraternidad por decreto de la navidad, ni el despiporre por decreto de la nochevieja.
Un detallito el día de San Valentín? . Pues tiene su gracia, si se trata de algo original y realmente valioso para los enamorados, como por ejemplo, levantarse una hora antes y prepararle un desayuno maravilloso al ser amado, o no dejarle mover un dedo en la casa ese día.., o quien sabe, tal vez a la pareja lo que le guste es el dinero y las cenas con "conga". Pero si ese detalle o deferencia sólo tiene lugar el decretado dia 14 de febrero, uyyy, yo sospecharía bastante sobre la veracidad y profundidad de ese amor. Yo soy de los que opinan que el amor verdadero ni se compra ni se vende, se gana a pulso, se riega y crece cada día, y tiene sus altibajos, y se superan con respeto, cariño , paciencia... Si alguien está dispuesto a poner su amor a disposición de la sección de regalos del corte inglés, adelante!
Pero nada hay como estar enamorado de verdad, y que cualquier día, a cualquier hora y en cualquier lugar te digan: "Niña que te quiero tanto que me voy a poner malo; que desde que te conozco me brilla el pelo, los ojos y se me ha olvidado cómo distinguir al enemigo ". Así, sin flores en la mano, sin bombones en una caja, sin anillos con fechas por dentro, es decir, "a pelo", sin dramas, con sonrisas, a pecho descubierto.

El Celo.

Mi gata, Celeste, está pasando su enésimo celo. Celeste llegó al planeta tierra hace un año y medio, que fué cuando salió del armario: del de mi padre para más señas. Su madre, Duquesa, la gata de mis padres, parió dentro de ese armario, sobre unos pantalones de YSL, de mi querido progenitor. Allí nacieron dos gatitos: Celeste y Todd. Todd se quedó a vivir allí, ( en casa de mis padres), y la gata se vino a casa con un par de meses de vida. Aprendió muy rápido a adaptarse a su nueva casa, a su nueva vida. La que tardó más en comprender que era una mascota y no un juguete, fué Almudenita. De hecho , creo que aún no lo comprende muy bien, o mejor dicho, no lo quiere comprender :) . Con bastante frecuencia, Celeste acude desesperada a mi regazo, suplicando asilo político. Inmediatamente detrás de ella, veo pasar a Almu corriendo en la misma dirección con un sombrero de muñeco para ponérselo o un antifaz de fabricación casera, o con el spray de la colonia y un cepillo del pelo...
De todos modos, Celeste es feliz, Almu es feliz y yo soy feliz, todos felices como perdices. Pero nuestra paz se altera cuando llega:
!El celo!!.
Horreur. Celeste está pasando el celo. "Tiene la regla" , dice Almu, porque yo, cuando me preguntó, le dije que se ponía malita y se sentía rara como cuando las mujeres tienen la regla, y por eso maullaba lastimosamente por los pasillos . Lo que no pude explicarle es por qué se meó en la funda de una de mis guitarras, o en la mesa de su ordenador, (el de Almudena), o encima de mi bolso cuando lo dejé en la mesa de la entrada..
Arggggg estas cosas me tienen harta, hartitaaaaaa. Ayer llamé al veterinario para ver si por fin podría operarla para castrarla. Reproduzco la conversación que tuvimos, con´más o menos exactitud :
Yo): Hola, es la clínica veterinaria?.
él): Sí , aquí es , dígame..
yo): Mire es que tengo una gata de año y medio y quiero operarla para castrarla porque nos vuelve bastante locos con el celo, se hace pis por todos lados, maulla..
él): Sí, traígamela y la operamos, le doy cita, a ver, ¿cuando tuvo su último celo?
yo): Pues acaba de empezar, lleva unos dos días..
él): !Ahh, pues entonces hay que esperar a que se le pase para operarla!
yo): Uf, vaya, y eso cuando será?
él): Pues puede tardar dos o tres semanas...
yo): Uyy, y no puedo hacer nada para calmarle los síntomas hasta entonces, es que verá, este fin de semana tengo invitados y no quiero que se sientan incómodos con la gata así..
él): Pues mire, es que los fármacos que pudíeramos darle soy muy nocivos, yo ni los tengo, porque le pueden provocar cáncer..
yo): Ahhh pues no, no, no se los doy, pero ¿No existe algún remedio, casero?, yo que sé , darle una tila o algo... Es que ya le digo que con invitados en casa es un engorro..
él): Bueno , claro que existe un remedio muy bueno: La Masturbación.
yo): Uy, bueno verá, la verdad es que me gusta ser buena anfitriona y hacerles sentir a mis invitados en la gloria, pero lo de masturbarlos me parece exagerado!
él): Nooo!, hablo de la gata!
yo,(flipando ya): ¿Pero sabrá masturbarse la gata?
él): No, tendría que masturbarla usted!
yo): Yooooo?, que horror, eso me parece aún peor que hacérselo a los invitados!!!
él): Comprendo que le "choque" el sistema que le propongo , pero es uqe así le "provocaríamos" una ovulación artificialmente y se le cortaría el celo.., (Y sigue hablando el colega): "Verá, usted la coge y ...
yo): !NOOO, no me lo explique, que no pienso aprender!
él): !Pero si es muy fácil!!
yo, (pensándo que a este tio le faltan un par de tornillos): Que no!, que no me lo explique por favor, que no pienso hacerlo!, ya esperaré al mes que viene para operarla!. Si le hago eso a la gata, ya no se separará de mi!!
él) riéndose el tio encima): Ja , ja, no se preocupe, si la opera ya no tendrá más el celo!.
yo): Pues eso haré, la operaré, y estos días me aguantaré como pueda , ya le llamaré el mes que viene... (el mes que viene llamaré a otro veterinario que no esté tan pirado para que la opere).
él): Muy bien , pero llámeme unos días antes, para darle cita..
yo): Si , si, ya le llamaré.....
(y un cuerno, que le llame su tía cuando tenga el celo!!)

Citas...

Según el diccionario de la RAE:Cita: (de citar):1.Señalamiento, asignación de día, hora y lugar para verse dos o más personas.2.Reunión o encuentro entre dos o más personas, previamente acordado.3.Nota de ley, doctrina, autoridad, o cualquier otro texto que se alega para prueba de lo que se dice o refiere.4.Mención.5.(A ciegas): La que se concierta entre dos personas que no se conocen.6.Casa de citas: Aquella en que se facilita clandestinamente, y por precio, habitación para las relaciones sexuales.
Hablemos de citas!!;citas memorables, citas patéticas, citas divertidas, citas terroríficas, citas a ciegas, citas con premeditación, nocturnidad y alevosía.., citas al amanecer provistos de armas y padrinos:P ... !A ver quien empieza!.(Mejor que de momento ignoremos las acepciones 3, 4 y 6 :P)

Crónica de una puta cita.

Como dijo el poeta: “Puedo escribir los versos más tristes esta noche...”.
Pero es que verás, es que no me da la gana, oye. Estoy mejor por hacer un análisis presuntamente objetivo del asunto a ver qué pasa.

Ocho treinta de la tarde: No suelo vestir completamente de negro antes de la puesta de sol, exceptuando ciertas ocasiones como los funerales, que no era el caso, pero a este muchacho, le gustaba el negro, y una, quiso sorprender agradablemente, así que después de probarse dos blusitas, descarté la blanca y opté por la negra con escotazo.
Me presento como soy, natural, sonriente, alegre, y claro, recién arregladita, sutilmente perfumada, pelo suelto..., en el espejo del ascensor, estaba mona. Mi impresión del muchacho fue la esperada, pues mis expectativas sobre su aspecto físico no eran muy distintas a las que encontré, no me importaba eso, sólo su pulcritud, su olor. Para eso, soy puntillosa. Me gustó su sonrisa; su comentario sobre mi aspecto? Algo desconcertante: “Vaya, aquí no nos arreglamos tanto”. “Vaya zapatitos que te has puesto, ( mis sandalias negras de tacón, tan bonitas, tan modernas , ains), “ Son como para correr”, dijo, “Uy , no creas, son estupendas para el campo a través, además el tacón fino es un buen arma de defensa, un buen taconazo en la frente y ahuyentas a los posibles violadores pero ya”. En fin, el chico, empezó prontísimo con los cumplidos. Aún así mi férreo optimismo seguía indemne. Tal vez debí haber pedido consejo a alguien sobre cómo tener una cita. Al parecer ser una misma no funciona fuera de casa.

Fuimos a cenar. Me gustó la cena, me divertí. Pensaba que él también. Yo charlaba, preguntaba, contaba cosas. El charlaba, contaba,. Yo contaba más cosas. Pero yo ya era así antes de la cita y él lo sabía. Habíamos hablado muchas veces. Me sentía a gusto. Pero es porque yo me siento a gusto donde estoy, o sencillamente dejo de estar allí. Fuimos a un garito de copas, tranquilote. Sobre la mesa había una vela que él encendió. Era blanca. Me recordó la luz de los cuadros de Vermeer y se lo comenté. Le hablé de esa luz. Fue en ese momento cuando empecé a notar que yo progresivamente le estaba disgustando. Era como si mi hada madrina estuviera apagando luces por ahí para acostarse, la muy mamona. Yo no oigo bien, no es nada considerable, pero cuando hay ruido de fondo necesito acercarme un poco a la voz, o que la voz se acerque a mí, según se mire. Notaba que en el “close up”, el acercamiento, era como si a cada centímetro que yo me acercara a él, él se echara otro centímetro hacia atrás. Fue un acto psicológico que se fue repitiendo a lo largo de la velada., Hasta que se convirtió en hiriente horas más tarde. Pero ya llegaremos a eso. Quien haya hablado alguna vez con alguien dotado de halitosis sabrá de qué hablo. Sin darte cuenta te echas hacia atrás. En una de mis visitas al lavabo, revisé mi aliento con preocupación. Lo cuido mucho por si acaso, pero estaba fresco. No era eso, no había duda. Respiré hondo, encendí dos velas negras a mi hada madrina, y volví a la mesa.
Seguimos charlando, con complicidad. El me contaba muchas cosas, muchas, de su vida, su trabajo. Yo las seguía con mucho interés. En realidad habíamos hablado esquemáticamente de ellas con anterioridad, por teléfono, por chat, pero naturalmente era tan distinto...

Llegó el momento de ir a su estudio a ver sus fotografías. A mí me hacía mucha ilusión verlas. Realmente era eso lo que yo esperaba. No me sentía físicamente más cerca de este muchacho. Y charlábamos sin parar. Me gustó todo. Tantas fotos. Y tantas fotos de chicas preciosas!. Y tan jóvenes. ¡Vaya!. Yo le decía constantemente lo que me gustaba lo que veía, lo que me parecía esto o aquello, me mostró fotos de todo tipo. Lo pasé en grande. Escuchamos mucha música. Pero algo iba fallando... El close up. Mi silla tenía ruedas. Se deslizaba hacia él con mis movimientos, porque yo tenía los pies en alto, y él, iba como sutilmente retirándose centímetro a centímetro. Como evitándome. No era algo descaradamente evidente, pero lo suficiente para mí. Yo recordaba tantas cosas que me había dicho anteriormente y no podía decirle allí , que tenía que callarme. Hablábamos en una confianza absoluta de muchas cosas, sin embargo, no podía recordarle palabras que me había dicho como: “Cuando nos veamos, nos vamos a hacer una sesión de fotos”, o “Como me hables así cuando nos veamos”, pues nos estábamos viendo y él estaba cada vez más lejos, marcando una distancia psicológica de cientos de metros. Una que no es tonta y de pequeñita estaba en el club de ajedrez del cole, captaba perfectamente montones de cosas que se agolpaban a las puertas de su autoestima, donde Peter Pan, me estaba dando un portazo en plenas narices que me estaba dejando K.O.
Hablábamos de cosas tristes y yo no pude evitar llorar. Me disculpé sacando un pañuelo. “¿Estás deprimida, verdad?”, me dijo. “Si, bueno, somatizo una serie de sucesos tristes que me han pasado” . Pues no. Mentí como un letrado. Esos sucesos tristes han pasado , claro. Pero forman parte de mi acervo, están superados o superándose. Vivo con ellos , como todos los seres humanos vivimos con nuestro día a día. Aquellas lágrimas las provocaba el rechazo al que me sentía sometida. Al conocimiento del negativo juicio de sus ojos. Me sentía tan ... poco atractiva. En una de mis visitas al baño, me miré al espejo para recomponerme la cara tras los lagrimones. ¿Por qué lloras idiota?. Mis facciones me parecieron duras. Mi sonrisa arcaica. Mi mirada triste. Salí de allí.

Fuimos a sentarnos a un sofá. Le toqué. La mano. Le dije que había notado que evitaba acercarse a mi, que yo me acercara. Le sonreía tristemente. Le dije que no quería nada de él. Que no había llegado a su vida a llevarme nada suyo. Voy a darte un beso, le dije. Asintió con la cabeza. Le besé tres veces. En ambas mejillas primero, y para terminar en los labios, prácticamente inmóviles; aún así los besé con dulzura, mientras sujetaba su nuca. El no me tocó. Tampoco se retiró. Al hacerlo yo, dijo:” ha sido un beso, pero largo. Es tarde, voy a llevarte , he de trabajar mañana”.

En aquel momento, no quise pensar , sonreí , dije ,” Si si, es tardísimo, mañana salgo de viaje a las doce. El sábado ya te llamo cuando regrese , vale?” . “Si. Ya hablamos el sábado”. Charlamos normalmente sobre otras cosas por el camino. Al bajar del coche, le di un beso en el morrete, corto, muy corto, un muak. “Gracias por tu cuadro” Me regaló un cuadro rarísimo suyo, una foto, porque yo le había regalado unos cds y quiso corresponder.

El sábado a la Una y media le llamé por primera vez. No contestó. Dejó sonar el tfno. Así durante cuatro o cinco llamadas más a lo largo del día. A las seis, directamente apagó el tfno. Yo estaba con amigos. Me sentía bien. Estaba en una reunión entre gente de “primera división”, personas clase A, que nada más verme llegar el viernes por la mañana me apretujaron a abrazos, me llamaron guapa, me besaron la carita ruidosamente.... Cuando le llamé la primera vez, fue con la intención de invitarle a venir con nosotros, me apetecía darle a conocer mi ambiente, algo nuevo, y que viera las imágenes que yo estaba viendo; el lugar donde yo estaba, era bellísimo. La luz era maravillosa, el decorado de la ciudad , de ambiente medieval, los jardines preciosos, las personas sanas, de buen talante, con muchas ganas de divertirse a todas horas sin molestar a nadie. Música en las calles, malabaristas callejeros, músicos...

La última vez que le llamé sin respuesta, recordé una pregunta que me hizo varias veces ¿Qué has visto en mí?. Esta vez era yo quien hacía la pregunta en mi mente.

Recuerdo que cuando entré de regreso de la cita en mi hotel , eran las seis y media de la mañana . Le pedí al recepcionista que me despertara a las once. El chico tendría unos treinta años. Estuve a punto de preguntarle. ¿Tu crees que soy bonita?. Porque salí de aquel estudio sintiéndome la heredera directa del dignísimo John merrick.

A continuación...

A continuación, os pego un relato que escribí hace un par de años. Estuvo publicado en una página web de relatos cortos, ya desaparecida. Espero que os guste, y cuando la leais, no os molesteis en darme el "pésame", porque aunque perfectamente podría estar basada en hechos reales, no es así :) . Allá va:

DIETA

Llevo diez días a dieta y he perdido exactamente DIEZ DIAS.
Estoy hasta el moño de comer ensaladas, me siento como una mula comiendo alfalfa en un pesebre. Mi alegría de vivir, mi sentido del humor y mi creatividad necesitan urgentemente hidratos de carbono.
No penseis que es una dieta pillada al azar de una revista, no. Yo he ido a la consulta de un dietista. Me ha pesado, me ha medido, me ha dicho que retengo líquidos, me ha vendido unos copos de fibra para que los mezcle con el yogur y unas ampollas de jugo de aloe vera para que las disuelva en los dos litros de agua que he de beber a diario, aparte de los cafés, infusiones y zumos. Mi piel está preciosa, hidratada, jóven, y mi culo sigue igual de gordo. Voy al cuarto de baño con la misma regularidad que antes, con la particularidad de que mis pises duran más que la peli de ben-hur. Mis riñones deben estar sanísimos. Mi hígado descansado, la piel, ya digo, preciosa, el pelo brillante, pero el culo sigue igual de gordo. La báscula apenas se mueve. Por unos temitas relacionados con un problema de vértebras, (dos hernias para ser exactos), no puedo irme a un gimnasio a dar saltos. Y es que dos por dos sólo pueden ser cuatro: Si no hago más ejercicio del habitual, ya puedo vivir a pan y agua, que no perderé un gramo. En fin, que se puede vivir asi, claro que sí, pero qué duro y asqueroso se hace: Sin una copita de vino tinto con la carne, sin tres naranjas en lugar de una, sin pan tostao con aseite, sin un dulcecito, una triste galleta maría, una magdalena.. Unos spaguetti, una paellita, un simple bocata de mortadela... ains qué penita mare. ¿Donde porras está mi hada madrina?. Entre estoy y lo de mandarme a los novios de otras tias, me tiene contenta. Pa mí que esta tía va de tripis, estoy convencida...

"Domingo: Día de limpieza general"

Así se titulaba el primer capítulo de un libro de los años cincuenta que se llamaba "Tu belleza". La autora era Anita Colby, que al parecer fué una asesora de imagen o como entonces se le llamara, del hollywood de entonces. Se supone que aquello era un tratado para hacer de cualquier jovencita, una mujercita americana perfecta, en todos los sentidos.
"Enseñaba", entre otras cosas, a lavarse , a peinarse, a vestirse, a comportarse, a a delgazar, a decorar la casa, a recibir invitados, a ser invitada.., y a tener una cita con un chico sin meter la pata.
Mi amiga Rocío y yo, pescamos ese libro en la biblioteca de su casa. Era de su madre, cuando era una jovencita quinceañera. Nosotras teníamos entonces esa misma edad. Lo pillamos un fin de semana y nos propusimos hacer un cursillo intensivo en el que nos pusimos mascarillas, arreglamos nuestro armario, hicimos gimnasia, dieta.. . Lo de recibir invitados, poner la mesa y ser invitadas nos importaba menos, muchísimo menos en aquel momento. La verdad es que después de ese fin de semana nos olvidamos del libro, y volvimos a comportarnos como quinceañeras de los 80 en lugar de unas de los 50.
Pero ese primer capítulo lo recuerdo cada domingo, cuando tengo que lavar la ropa sucia de toda la semana, poner secadoras, lavavajillas, pasar aspiradora y cambiar sábanas, y sonrío con sarcasmo al recordar la alegría y el orgullo con el que se supone deberíamos sentir como buenas chicas, políticamente correctas, al vaciar y ordenar armarios, planchar camisas, doblar calcetines y perfumar la habitación, se supone que llena de encajes y posters de James Dean, Elvis Presley y angelitos de la guarda. Ahora pienso: ¿Existieron aquellas mujercitas de verdad?.

El murciélago de Almu.

Tenía Almudena cuatro años, cuando un día llego al cole y me dicen que están de duelo porque se ha muerto un antiguo profesor y que se van todos al funeral y el cole cerrado.
En fín , que les doy el pésame, agarro a mi niña, la subo en un taxi y me la llevo a la oficina. No podía hacer otra cosa.
La senté en mi mesa frente a mi, le dí un rotulador y unas cuartillas y le dije: “Anda chata, píntale un dibujo a mami”. “¿Qué puedo pintar mamá?”. “Pues pinta un animalito, un pajarito….”.
Aquí teneis el resultado: Pintó un murciélago, pero ojo: lo pintó de NOCHE, DENTRO DE UNA CUEVA Y COLGAO boca abajo,. Tiene arte mi niña o no tiene arte?. :P

La pantojita

Hace unos diez años que me vine a vivir a esta casa. Era a principios de Marzo y había una verbena de carnaval en la plaza donde vivo, así que imaginaos el comité de bienvenida que esperaba al camión de mudanzas.
Y qué nochecita pasé, mare, con el "Carnavalll carnavallll, y el verbeneo y despiporre de la peña en la plaza, los gritos de "Ntoniooo esperaaaa, que te llevas mis llaves del cocheee", las risas, etc. Y la orquesta, qué decir de la orquesta: Socorro. Es lo mejor que se me ocurre. Para qué recordar aquel machachón chim pum, chim pum.
Pero yo estaba feliz, espectante , como siempre que comienzo un proyecto. Nada podía enturbiar mi ilusión.
Acabadas las tareas de meter en mi casa las doscientasmilmásuna cajas que traía del otro piso, más los muebles nuevos para este, (que es más grande ), me dediqué a ir colocando todos los objetos posibles e imposibles al mismo tiempo que iba recibiendo las amables y remuneradas visitas de carpinteros, pintores, electricistas, tramoyistas.. !Ay no, perdón, tramoyistas no vinieron, pero creo que son los únicos que faltaron por entrar en mi casa aquellos días.
En esto, los días pasaban, el tiempo avanzaba y llegó la primavera. Qué delicia, la plaza luminosa y llena de naranjos en flor, el olor a azahar estaba por todas partes, y desde mi ventana el horizonte. Y claro, con la buena temperatura, todas las ventanas de la casa abiertas.
Y así fué como la descubrí. Estaba yo colocando alegremente mis objetos queridos sobre las estanterías cuando escuché un graznido parecido a una voz humana, que con tono infantil pretendía entonar: "Capoteeee de grana y orooooooooo". Zocorro, cogí el tocho de las páginas amarillas en busca de un exorcista, porque los berridos seguían y seguían. Pero no, no lo hice, porque de pronto escuché una voz de mujer adulta que respondía a los graznidos: !Muy bien mi niña, sisi, ahora cántame por Marifé de Triana. Y la voz volvía a graznar: "Maríaaaaaaaa de la ooooooo, qué desgrasiaíiiiiiita tu eres, teniéndolo toooooooooo". Diosmiodemivida, me había tocado de vecina una pantojita!!!. No podía cerrar las ventanas para no oirla porque me perdería la brisa perfumada de azahares que tanto me había atraido hacia esta, mi nueva casa! . Y voilá!, se me ocurrió una solución desesperada: El blues, el Rock, El pop, la Opera; es decir: La MUSICA. La de verdad, la bien entonada, esa que libera y le da brillo al pelo !. A partir de ese momento, cada vez que escucho cantar a la pantojita por el patio del edificio, (por fortuna vive en otra escalera, a cuyos vecinos compadezco), me dispongo a poner mis cds a toda leche. Si no consigo que la muchacha cambie de opinión en cuanto al enfoque de su carrera artística, al menos ella y el resto de los vecinos escucharán buena música. :)
Y si, la moza sigue pretendiendo cantar, solo que ahora no es una voz infantil de niña del exorcista, sino voz de mujerona desgañitada. No sabría deciros que es peor, aunque al menos ahora no se puede culpar a su ilusionada mamá .

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Por fín me he decidido...